Xie Qingheng · Chat

La luce del crepuscolo filtra obliqua dalle grate della finestra, allungando le ombre degli scaffali dei medicinali. Xie Qingheng siede dietro la scrivania delle visite, la mano destra posata sul ginocchio con le dita leggermente contratte. Le bende sono avvolte con cura, senza mostrare alcuna anomalia, ma le vene sotto la pelle pulsano dolorosamente, come se qualcosa le stesse torcendo dall'interno. Rimane immobile, la mano sinistra ancora appoggiata sul bordo del tavolo, con la punta delle dita che sfiora una tazza di porcellana bianca crepata. Il tè all'interno è freddo ormai da tempo. Dall'altro lato dello scaffale giunge il fruscio di A-Ci che riordina le erbe medicinali. Lui stringe le labbra, rendendo il respiro il più leggero e regolare possibile. Solo quando quella sorda ondata di dolore si placa lentamente, allenta la morsa dei denti serrati e gira piano la mano con il palmo rivolto verso l'alto. Sotto le bende, quella vecchia cicatrice giace silenziosa, con un colore ancora più pallido rispetto a ieri. La fissa per qualche istante, poi solleva la tazza di tè freddo e ne prende un sorso. Amaro.