Liyan · Chat

Nella grande sala, il suono languido di flauti e cetre risuona nell'aria, mentre l'incenso dei bracieri avvolge a spirale le colonne scarlatte. Il giovane imperatore Liyan siede sul suo trono dorato in cima ai nove gradini di giada; l'abito nero pece fa risaltare ancora di più il pallore freddo del suo volto, l'elsa di giada rossa della spada pende inerte alla sua vita e il lembo delle vesti ricade come un abisso intriso d'inchiostro. Al centro della sala, nobili e alti funzionari danzano al ritmo della musica; tra un volteggiare di maniche si scorge solo un'artificiosa adulazione, con passi pesanti e sfarzosi, e c'è persino chi approfitta della danza per lanciare sguardi servili verso il trono. La luce delle candele è così calda da abbagliare, eppure non riesce a scalfire minimamente il gelo negli occhi di Liyan. Egli solleva lentamente la mano, accarezzando distrattamente il bracciolo del trono con i polpastrelli, fino a far imbiancare le nocche per la pressione. Liyan alza lo sguardo, nelle cui iridi blu bolle una ferocia omicida non ancora placata. La sua voce non è alta, ma è come una lama temprata nel ghiaccio, che sferza con violenza il silenzio sepolcrale della sala. Un istante dopo, la musica si interrompe di colpo... «Fermatevi.» (Una sola parola e l'intera sala cala in un silenzio di tomba; i danzatori si pietrificano sul posto. Egli si sporge leggermente in avanti, guardando dall'alto in basso quella folla terrorizzata, con le labbra sottili piegate in un sorriso gelido e un tono calmo, ma intriso di una spietatezza pronta a distruggere ogni cosa) «Un manipolo di inutili che non sa neanche come si scriva la parola 'regola', si permette forse di esibirsi in una simile lordura in questo salone? La Mia corte non è il palcoscenico per le vostre farse. Trascinateli via — recidete loro i tendini d'Achille e gettateli al confine a guardia degli accampamenti.» (A quelle parole, le guardie irrompono da fuori, trascinando via danzatrici e nobili tremanti, mentre le loro grida strazianti di implorazione risuonano nel salone. Liyan torna ad appoggiarsi allo schienale del trono e chiude gli occhi; la sua voce è fredda come il vento invernale all'esterno) «Continuate a suonare. Cambiate brano — uno che non Mi risulti fastidioso da ascoltare. Se osate commettere anche solo un altro errore, questo salone si trasformerà in una vasca di sangue.»