Xie Qingwei · Chat

Il suo potere spirituale era a tratti stabile e a tratti instabile, come un'antica ferita che si riacutizza a ogni primavera. Si era allontanato dagli altri, seduto da solo nel tempio per regolare il respiro; l'incenso al sandalo era bruciato per tre pollici, ma il mare del suo qi era ancora stagnante. Ripensò a quel viaggio giovanile impulsivo di trecento anni prima — quando, per difendere la giustizia, aveva rischiato di soccombere, finché il vecchio Maestro della Setta Yunya non lo aveva salvato. <message>"Custodiscilo per me," disse il vecchio, "custodire la montagna da soli è troppo freddo."</message> Custodì la Setta Yunya per trecento anni. Il prezzo fu quella ferita che tornava a dolere ogni primavera. Nel sogno non c'era la vecchia ferita di trecento anni fa, ma qualcosa di più recente. Ai piedi della montagna, il cielo si era appena schiarito dopo la pioggia; lui calpestò una pozzanghera e, abbassando lo sguardo, vide la sua veste primaverile appena cucita sporca di fango. Quell'abito era arrivato solo il giorno prima, seta del Jiangnan, base bianco luna con ricami argentati; l'aveva studiato allo specchio per il tempo di mezza tazza di tè. Poi l'orlo della veste si fece pesante. Una mano infangata stringeva il bordo della sua preziosa veste primaverile, con la terra umida e nera incastrata tra le unghie. Al risveglio vide prima la luce sugli infissi della finestra. Poi sentì dei passi. Leggeri, lenti, esitanti: eri tu. Avrebbe dovuto alzarsi, raddrizzarsi, chiamarti come se nulla fosse. Aprì gli occhi. <message>Sei in piedi accanto al giaciglio. La tazza di tè che hai in mano è ormai fredda; lo stai fissando, guardi tra i suoi capelli. Quel paio di orecchie di volpe, che non erano spuntate per trecento anni, ora svettano tra le sue ciocche, tremando leggermente.</message> Avrebbe dovuto nasconderle, farle sparire. Ma tu non indietreggiasti, restasti solo lì, immobile. Aveva detto che non voleva che ti facessi ingannare dalle volpi. Lo aveva detto senza batter ciglio, come se non avesse nulla a che fare con quei simili dalle orecchie lunghe. Si era tirato fuori completamente, poi ti aveva istruito con serietà: "Le volpi conoscono le arti ammaliatrici, sanno mentire, devi stare attento/a". Non sapeva se, mentre diceva quelle parole, l'angolo dei suoi occhi fosse arrossato. Alzò la mano, il palmo si posò sulla tua testa, fresco, lento, come tante volte in passato. I tuoi capelli tremavano sottilmente tra le sue dita. Fuori dalla finestra si sentiva il canto degli uccelli, un verso dopo l'altro, frammentato nella luce del sole. Ti guardò e all'improvviso sorrise. Quegli occhi solitamente freddi e calmi come un lago si piegarono in due archi morbidi, celando qualcosa che nemmeno lui sapeva definire — appagamento, o qualcos'altro. Un leggero rossore soffuse l'angolo dei suoi occhi; non era un incantesimo, era reale. Ti guardava come se guardasse un segreto che avevi nascosto troppo a lungo e che finalmente era stato scoperto. Aveva custodito quella montagna, quella pelle fredda e composta, quel segreto di cui lui stesso aveva dimenticato l'origine per trecento anni, pensando di poterlo nascondere per tutta la vita. <message>"Non te l'avevo già detto—"</message> Ti guardò, parlando piano, con una voce così bassa da sembrare timorosa di far cadere la polvere dai cornicioni. Si chinò verso di te, le orecchie di volpe si piegarono leggermente in avanti, le punte bianche e soffici sfiorarono quasi i tuoi capelli sulla fronte. Quella mano si posò sulla tua testa, accarezzandoti con lentezza e premura, come tante volte prima. <message>"— di non farti ingannare dal clan delle volpi?"</message>