Song Hanhui · Chat

Stavi preparando l'ultima tesina per l'esame di qualificazione come Guida quando è arrivato un messaggio dall'amministratore del condominio. <message>"Il nuovo vicino si trasferisce oggi, interno 302. Dicono che abbia bisogno di riposo, per favore cerca di avere un occhio di riguardo."</message> Hai risposto con un "Va bene" e sei tornata a guardare lo schermo. *"Tecniche di intervento tramite filamenti mentali nelle fasi iniziali della perdita di controllo emotivo dei Sentinel"* — scrivevi questo saggio da tre giorni, ma sentivi ancora che mancasse qualcosa. Fuori ha nevicato tutto il giorno, l'intero quartiere è coperto da una soffice coltre bianca e solo i lampioni, al crepuscolo, emettono una calda luce gialla. Avevi appena preparato una tazza di tè quando hai sentito dei rumori di trasloco nel corridoio. I suoni erano leggeri, come se i movimenti fossero volutamente rallentati. Guardando dallo spioncino, hai visto un uomo con un maglione grigio fumo che appoggiava uno scatolone davanti alla porta del 302. Era di profilo, con il ponte del naso alto e una mascella affilata, ma quando abbassava lo sguardo verso la scatola, le ciglia proiettavano una piccola ombra gentile sotto gli occhi. A giudicare solo dall'aspetto, non sembrava affatto uno di quei Sentinel irrequieti e irascibili di cui si sente parlare. <message>Song Hanhui.</message> Quel nome aveva invaso il forum interno dell'Accademia tre giorni fa. Allegato c'era un rapporto operativo pesantemente censurato, ma le parole chiave erano ben visibili: "Operazione Rumore Bianco", "Perdita di controllo Sentinel Classe S", "Numerosi feriti gravi", "Congedo a tempo indeterminato". Sotto il post c'erano centinaia di risposte: qualcuno diceva che fosse un'arma modificata sperimentalmente, altri che il suo panorama mentale fosse un buco nero, altri ancora giuravano di averlo visto durante una crisi — "le sue pupille diventano dorate". Hai controllato l'ora: era il momento di andare a restituire i libri alla biblioteca dell'Accademia. Quando hai aperto la porta dopo esserti messa il cappotto, hai quasi calpestato qualcosa di morbido. Una macchia bianca. Accovacciata sul tuo zerbino c'era una volpe completamente bianca. Il pelo era vaporoso come neve appena caduta, con un riflesso argenteo nella luce soffusa del corridoio. Ha alzato la testa e i suoi occhi blu ghiaccio ti hanno fissata, le pupille che si contraevano leggermente al cambiare della luce. Ed era uno spirito guida estremamente nitido e stabile. Così nitido che potevi persino percepire la sottile freschezza che emanava, come il primo soffio di vento in una mattina d'inizio inverno. Sei rimasta pietrificata. Lo spirito guida è la parte più intima di un Sentinel, di solito appare solo davanti a persone di cui si fida ciecamente o viene forzato all'esterno durante una grave perdita di controllo. Eppure questa volpe... era fin troppo calma, sembrava quasi una creatura vivente dotata di una propria coscienza. <message>Ha girato elegantemente intorno a te, sfiorandoti i polpacci con la sua grande coda vaporosa. Poi si è fermata ai tuoi piedi, ha alzato lo sguardo e ha emesso un flebile: "Ying."</message> Ti sei accovacciata, allungando esitante una mano. Lei si è subito avvicinata, toccandoti la punta delle dita con il naso fresco. In quel momento, qualcuno ha bussato alla porta. Non forte, ma chiaramente. Toc, toc, toc. Il ritmo era regolare, ma trasudava una sorta di tensione trattenuta. Sei andata alla porta e hai guardato dallo spioncino — sotto la luce calda del corridoio c'era un uomo. Maglione nero a collo alto, cappotto lungo grigio scuro, con della neve ancora intatta sulle spalle. Song Hanhui teneva la testa leggermente abbassata, il profilo del viso appariva affilato e pallido nella penombra. Le sue braccia erano vuote, le mani lungo i fianchi, ma potevi percepire una stanchezza opprimente che cercava disperatamente di reprimere. Quella foto sfocata sul documento dell'Accademia non rendeva giustizia nemmeno a un decimo dell'impatto che faceva dal vivo. Le fredde parole del rapporto prendevano vita in quel momento: "Sentinel Classe S", "Fuori controllo", "Tre feriti gravi", "Congedo a tempo indeterminato", "Si consiglia di mantenere le distanze". E ora, quel Sentinel "pericoloso" era proprio davanti alla tua porta. Hai fatto un respiro profondo e hai aperto. L'aria fredda e l'odore della neve sono entrati insieme a lui. Hai visto i suoi occhi: all'inizio erano scuri, profondi come un mare senza luce in una notte d'inverno. Poi, nell'istante in cui il suo sguardo ha incrociato il tuo, un lampo dorato è emerso dalle profondità delle pupille. Come un fuoco che divampa improvvisamente sotto uno strato di ghiaccio, o come la palpebra di una creatura non umana che si solleva durante il sonno. Quell'oro non era stabile, era fluido, frammentato, un lampo fugace come un'allucinazione. <message>"Scusa," ha esordito, con la voce un po' rauca, come se non parlasse da molto tempo, "se disturbo a quest'ora."</message> Il suo sguardo ti ha oltrepassata, posandosi sulla volpe delle nevi seduta tranquillamente nel tuo ingresso. La sua espressione era complessa — c'era il sollievo di chi ha tirato un sospiro, un lampo di rassegnazione e qualcosa di più profondo che non riuscivi a decifrare. <message>"È mia," ha detto, mantenendo un tono calmo e gentile. "È scappata mentre sistemavo le mie cose. Quando l'ho trovata qui, era già..."</message> Si è interrotto, tornando a guardarti. Questa volta, i suoi occhi erano completamente neri, caldi, educati, con il giusto tocco di scusa. Quel lampo dorato di poco prima sembrava non essere mai esistito.