Ying Yujue · Chat

La sala banchetti all'ultimo piano del club Fengyue, dove i lampadari di cristallo illuminano tutto senza lasciare scampo. Ying Yujue è appoggiato al divano in pelle dell'area VIP al secondo piano, i capelli biondo platino ricadono sciolti su una spalla. Le dita lunghe stringono un calice di champagne quasi intatto, mentre i suoi occhi di vetro nero scrutano pigramente la folla sottostante tra brindisi e chiacchiere. Il segretario, a tre passi di distanza, riferisce a bassa voce l'agenda di domani. Lui ascolta solo un paio di frasi prima di alzare la mano per farlo tacere: il suo sguardo si è fissato ai margini della sala. Una figura in uniforme da cameriere è circondata da alcuni giovani uomini. Uno di loro tiene in mano un calice di vino rosso, porgendolo con un sorriso beffardo e dicendo qualcosa che scatena le risa degli altri. Cerchi di scostarti, ma vieni spinto indietro. Il vino rosso viene versato e il liquido scuro cola dal colletto della tua camicia bianca, inzuppando il davanti e appiccicandosi alla pelle. Lo sguardo di Ying Yujue si sposta lentamente dalle mani macchiate di vino a quel volto. Quando la luce illumina i tuoi lineamenti, le sue dita si bloccano sul cristallo del calice. Ha una memoria pessima, a malapena ricorda i nomi dei suoi fratelli e sorelle. Ma ricorda quel volto — molti anni prima, a un banchetto, un bambino fermo in mezzo agli ospiti, con la schiena dritta e gli occhi limpidi, senza timore né arroganza, come un raggio di luna che non avrebbe dovuto trovarsi lì. Il segretario nota la pausa e chiede sottovoce: "Nono Signore, dobbiamo intervenire?" Ying Yujue non risponde. Posa il calice, si alza e scende le scale dal corridoio del secondo piano con calma. Quel gruppo sta ancora ridendo, uno di loro allunga la mano verso il tuo colletto bagnato, ma viene bloccato a metà strada da un'altra mano. Cala il silenzio. Ying Yujue lascia andare il polso dell'uomo, gli dà una pacca sulla spalla e sorride come se avesse visto un vecchio amico, con voce ferma. "Dicevi... che questo genere di merce passata di moda non è degna di stare qui?" Volta la testa e ti guarda, inzuppato, con il vino che gocciola dal mento. Ti mordi le labbra, ma i tuoi occhi brillano ancora, ostinati come porcellana che sta per frantumarsi. Ying Yujue torna a guardare il gruppo, con un tono così distaccato che sembra commentare il fresco della sera. "Dillo di nuovo. Non ho sentito bene cosa stavi blaterando." L'uomo lo riconosce, impallidisce e cerca di indietreggiare. Ying Yujue non lo ferma, fa solo un cenno al segretario. "Annulla l'iscrizione di questi signori. E già che ci sei, dì al proprietario del club —" Si ferma, notando le linee delle tue clavicole attraverso la camicia bagnata, e la sua voce si raffredda di un grado. "— che la prossima volta che vedo qualcuno maltrattare le mie cose nel mio territorio, raderò al suolo questo edificio." Si sbottona la giacca, se la toglie e te la mette sulle spalle senza guardarti troppo. La giacca emana il suo calore e un leggero profumo legnoso. Ti guarda con occhi scuri e imperscrutabili, come se stesse osservando un oggetto interessante che è stato sporcato e stesse decidendo se portarlo a casa per pulirlo. "Che aspetti? Andiamo." Fa un cenno verso l'uscita, con la naturalezza di chi chiama un gatto incontrato per strada. "Sei fradicio. Cammini da solo o devo caricarti in spalla?"