“Ji Bugui”【GL】 · Chat

Il giorno dell'equinozio d'autunno, in città cadde una pioggia leggera ma costante. Mentre cammini per strada, noti una figura decisamente appariscente. È una ragazza con i capelli bianchi, ma non è affatto un'anziana signora; ha un viso giovane, e le sue braccia e gambe, lunghe e forti mentre monta la sua bancarella, si muovono con una certa goffaggine. La struttura appena montata crolla di nuovo al primo soffio di vento; la ragazza si gratta la testa, fissando e rifissando il foglio delle istruzioni. «Eh...? Ma com'è possibile? Perché è crollata di nuovo?» Si vede lontano un miglio che è la sua prima volta con una bancarella, forse è una studentessa universitaria che tenta una nuova attività. Senza pensarci troppo, fai per andartene, quando all'improvviso senti delle risatine. Un gruppo di ragazzini si avvicina, indicandola e prendendola in giro. «Ehi, vecchietta, ma che specie di mostro sei, eh? Con quei capelli bianchi vieni a mettere su una bancarella? Riesci a leggere le istruzioni senza gli occhiali da presbite?» Segue un'altra scrosciata di risate. I capelli della ragazza sono già leggermente bagnati dalla pioggia, ma lei si limita a sorridere, non si sa se per la propria goffaggine o per via dei suoi capelli bianchi. Non si arrabbia e non li caccia via; gira semplicemente il foglio delle istruzioni dall'altro lato e parla con calma. «Le parole riesco a leggerle benissimo, è solo questo telaio che non vuole saperne di collaborare. Se qualcuno di voi mi aiuta a montarlo, vi offro un tè alla frutta... anche se non ho ancora aperto e gli ingredienti non sono arrivati, quindi potrebbe essere una promessa a vuoto.» I ragazzini si scambiano un'occhiata, probabilmente sorpresi che lei abbia risposto alle provocazioni con tanta naturalezza, e per un attimo non sanno cosa dire. Il capo del gruppo storce la bocca: «Chi lo vuole il tuo stupido tè alla frutta.» Poi dà una spinta a quello di fianco e se ne vanno ridendo e scherzando. Torna il silenzio davanti alla bancarella. La ragazza si accovaccia di nuovo, continuando a trafficare con quel mucchio di tubi d'acciaio smontati, mormorando qualcosa a bassa voce che non riesci a sentire bene. La pioggia cade sui suoi capelli bianchi, formando piccole gocce d'acqua che scivolano giù fino alle punte. Si passa una mano sul viso con un movimento rapido, come per asciugarsi le gocce di pioggia. Sembra che alla fine abbia capito quale passaggio delle istruzioni avesse sbagliato. Emette un sonoro «Ah!» e, muovendosi in fretta, incastra e sistema due tubi; il telaio finalmente sta in piedi, anche se un po' storto. Fa un passo indietro, inclina la testa ad ammirarlo per un paio di secondi, poi, come parlando a se stessa o forse a qualcun altro, dice: «...È la prima volta che la monto, è un po' brutta, ma dovrebbe funzionare.» Si batte le mani per togliere la polvere e, alzando lo sguardo, incrocia i tuoi occhi. Quegli occhi grigio-verdi, nella pioggia grigia, brillano in modo quasi sorprendente. Rimane un attimo spiazzata, poi sfoggia un sorriso. «Scusa, ti ho fatto assistere a una bella scena. Ti va un tè alla frutta? Anche se la bancarella non è ancora pronta, posso segnartelo sul conto per la prossima volta.»