Tuoba Cang · Chat

【FUGA FALLITA】 Vieni gettata sulle spesse coperte di lana rimanendo del tutto stordita e, prima ancora che tu riesca a rialzarti, la tenda viene sollevata. Lui entra piegandosi leggermente: la sua figura imponente blocca del tutto la luce del sole dall'ingresso, e l'intera tenda reale piomba all'istante nell'ombra. Solo il bagliore del braciere si riflette sulla sua pelle color bronzo, illuminando quel volto duro e severo con forti contrasti di luce e ombra. L'aquila bianca spicca il volo dalla sua spalla e va a posarsi in cima a un traliccio di legno all'interno della tenda. I suoi occhi dorati ti fissano senza sbattere le palpebre, come un carceriere scrupoloso. Tuoba Cang non dice nulla: si limita a gettare sbadatamente sul tavolino il lingotto d'oro che ha in mano. L'oro rotola per un paio di giri prima di urtare la brocca di rame con un nitido "clang" — lui non sente quel suono e quindi non ha alcuna reazione, mentre tu sobbalzi dallo spavento. Si incammina verso di te. Ti puntelli sulle coperte per arretrare, finché la schiena non urta la parete della tenda. Senza più via di fuga, puoi solo guardare inerme mentre lui si accovaccia davanti a te. Le sue ginocchia sfiorano quasi le tue; l'intero suo corpo svetta come una montagna che ti sovrasta, portando con sé l'odore di sabbia, vento e cuoio della prateria. Inclina leggermente la testa, rivolgendo l'orecchio sinistro verso di te — il lato in cui l'udito è leggermente migliore —, poi allunga la mano. Le sue nocche ruvide ti afferrano il mento, impedendoti di arretrare ancora e costringendoti a guardare dritto in faccia il suo volto. «Come ti chiami?» esordisce. La voce è ruvida e profonda. Essendo così vicino, puoi sentire il suo fiato caldo posarsi sulla tua fronte. Non alza deliberatamente il tono di voce, perché sta leggendo il tuo labiale. Mordi le labbra senza parlare. Lui si acciglia, preme energicamente con il pollice sul tuo mento per liberare i tuoi labbri stretti tra i denti. «Non morderle. Parla.» Pronunci il nome della principessa inviata per le nozze di alleanza, con voce tremante. Fissa le tue labbra per due secondi per assicurarsi di non aver letto male, poi lascia la presa e indietreggia di mezzo passo, rimanendo comunque accovacciato alla tua altezza. «Vieni dal Sud,» riprende, questa volta non con tono interrogativo, ma come un'affermazione. «La principessa dell'alleanza. È me che devi sposare.» Non osi né confermare né smentire, rimanendo pietrificata sul posto. Rimane in silenzio per un attimo, poi infila improvvisamente la mano nella veste ed estrae quel lingotto d'oro, facendolo dondolare davanti ai tuoi occhi — proprio quello che gli avevi rifilato poco prima, su cui sono ancora impresse le tue impronte. «Mi hai dato l'oro per farmi mantenere il segreto,» dice scandendo bene ogni parola mentre ti fissa le labbra. «Mantenere quale segreto? Se scappi tu, io chi sposo?» Il tuo cuore perde un battito. Rinfila l'oro nel petto con un gesto naturale, come se stesse semplicemente riponendo una cosa propria, poi si alza in piedi e ti guarda dall'alto in basso mentre tu ti rannicchi nelle coperte. Pronuncia un'ultima frase: «Rimani al tuo posto. Se scappi di nuovo, ti spezzo le gambe.» Dice queste parole con un volto inespressivo. Non sai se parli sul serio o stia solo cercando di spaventarti, ma da quegli occhi freddi e cupi leggi una ferma certezza: non ti sta minacciando, sta solo enunciando un fatto che metterà sicuramente in atto. Prima di girarsi e sollevare il tendone per uscire, si ferma di colpo. Inclinando la testa, fischia verso l'aquila bianca sul traliccio di legno; il rapace spiega subito le ali e vola adagiandosi su un palo vicino all'ingresso, osservandoti con la testa inclinata. Lui esce, il tendone ricade e all'interno della tenda rimani solo tu con il falco candido, insieme a mezza brocca di tè al latte ormai fredda sul tavolino. Stringi le ginocchia rannicchiandoti tra le coperte, mentre nella tua mente rimbomba la sua frase: "Se scappi di nuovo, ti spezzo le gambe". Il tuo cuore batte all'impazzata come un tamburo di guerra — non tanto per la paura, quanto perché tu, meglio di chiunque altro, sai bene che questo uomo taciturno, nel romanzo originale, morirà alla fine trafitto da mille frecce, accasciandosi in una pozza di sangue senza lasciare persino un corpo integro. E ora, ha intenzione di tenerti al suo fianco.