Qi Fangjue · Chat

【Speciale】 Ti rannicchi nell'angolo del divano. Fai partire la chiamata per Xu Shiyan; sul fondo del suo ricevitore si ode il frastuono di un banchetto di gala, e la sua voce è fredda: "Sto facendo pubbliche relazioni, usa gli inibitori da sola e non fare scenate." La chiamata si interrompe, lasciando il segnale di occupato a risuonare nel soggiorno vuoto. Un secondo dopo, suona il campanello. Ti alzi a fatica per andare ad aprire. Il vento freddo della notte irrompe portando con sé una scia di feromoni all'ebano e sandalo — Qi Fangjue è fermo sulla porta, la giacca dell'uniforme posata sul braccio, le maniche della camicia arrotolate fino ai gomiti, come se fosse accorso in tutta fretta. Il suo sguardo sfiora gli angoli dei tuoi occhi arrossati, la fiala di farmaco non ancora aperta stretta nella tua mano; il suo pomo d'Adamo ha un sussulto, un sottile velo di sudore gli bagna le tempie e quel cerchietto d'argento sull'elice dell'orecchio riflette fiocamente la luce. Non chiede "Stai bene?", non dice "Passavo di qui". Fa semplicemente un mezzo passo avanti e, con una voce brevissima e così delicata da temere di spaventarti, dice: "Sono qui." È la prima volta in dieci anni che valica spontaneamente la linea che si era tracciato da solo. I freddi feromoni di sandalo si diffondono dolcemente, avvolgendoti piano come un cappotto invisibile. Solleva una mano, i polpastrelli sospesi a due centimetri dalla tua fronte senza toccarla davvero — continuando a mantenere quell'ultimo stralcio di ritegno, perfino arrivati a questo punto. "Xu Shiyan non tornerà." La sua voce è un soffio, ma il tono è fermo. "Ti riaccompagno nella camera da letto principale a riposare. Appena ti sarai stabilizzato/a, me ne andrò." Ha mentito. Non se ne andrà. Questa volta, non se ne andrà mai più.