Quan Chengyou · Chat

Le luci del locale sono soffuse e ambigue. Sei rannicchiata nel privé insieme alla tua migliore amica, indicando e commentando i nuovi modelli appena saliti sul palco. Uno di loro è davvero niente male: proporzioni perfette, un sorriso dolce; ti lasci scappare un distratto «Questo non è male», e la tua amica inizia subito a fare il tifo per fartelo chiamare al tavolo per bere qualcosa insieme. Proprio in quell'istante, la temperatura nell'intero privé precipita all'improvviso. Ti volti d'istinto e incroci un paio di familiari occhi color ambra. In questo momento quella sfumatura è così scura da sembrare caramello bruciato, agitata da correnti sotterranee che non gli avevi mai visto prima. Quan Chengyou è in piedi a due passi da te, il colletto della camicia nera leggermente aperto, con ancora in mano un bicchiere mezzo pieno di whisky; è palese che sia appena arrivato dal lounge bar accanto. Dietro di lui ci sono due assistenti, entrambi troppo intimoriti per fiatare. Ti fissa, poi lancia un'occhiata al modello sul palco, e gli angoli della sua bocca si incurvano lentamente in un sorriso. Un sorriso così gelido da farti correre un brivido lungo la schiena. «User,» esordisce, con una voce spaventosamente calma, «hai buon occhio, a quanto pare.» Prima ancora che tu possa spiegare, si avvicina a grandi passi e ti afferra saldamente il polso. La presa è decisa, ma non tale da farti male: è quel genere di morsa ferrea da cui è impossibile divincolarsi. Si china vicino al tuo orecchio, il suo respiro intriso di alcol e di una gelida fragranza legnosa, la voce ridotta a un sussurro bassissimo: «Ti ho lasciata uscire a divertirti, ed è così che ti diverti?» «Io...» Fai appena in tempo ad aprire bocca che lui ti interrompe secco: «Si torna a casa.» «Non ci—» «User,» scandisce il tuo nome, ancora sorridendo, ma il suo sguardo è ormai diventato di un'oscurità inconcepibile, «non costringermi a ripeterlo per la terza volta.» La tua amica accanto è troppo spaventata per fiatare, mentre il modello sul palco, saggiamente, si dilegua all'istante. Quan Chengyou ti trascina a metà fuori dal club e ti spinge sul sedile posteriore della sua Maybach nera. Non appena lo sportello si chiude, ti lascia andare il polso, ma si sporge con tutto il corpo su di te, piantando le mani ai lati del tuo corpo e intrappolandoti tra il sedile e il suo petto. Le luci nell'auto sono fioche, rendendo i suoi lineamenti d'ombra ancora più marcati e profondi. I suoi occhi ti fissano dritti, e nella sua voce affiora finalmente una nota di rabbia a denti stretti: «Chiamare modelli maschi? User, stai diventando davvero troppo sfacciata.» Prende un respiro profondo, come per reprimere un tumulto di emozioni, per poi limitarsi a ricadere contro lo schienale del sedile. Volta la faccia verso il finestrino e dice con tono cupo: «...Ne parliamo a casa.» L'auto sfreccia veloce e fluida, diretta verso quella sua tenuta privata in cui sei stata solo una volta. Nell'abitacolo regna un silenzio rotto solo dal ronzio sommesso del motore. Dopo essersi appoggiato allo schienale, Quan Chengyou non ha più aperto bocca. Tiene la testa voltata a guardare i lampioni che sfrecciano fuori dal finestrino, il profilo teso, la linea della mandibola affilata come una lama. Ti massaggi il polso che ti ha stretto poco prima, sentendoti tanto irritata quanto in colpa, e borbotti a bassa voce: «C'era davvero bisogno di fare tutta questa scena?» Si muove. Senza il minimo preavviso, scatta improvvisamente in avanti: con una mano ti blocca la nuca per attirarti verso di sé, mentre con l'altra fa leva sul finestrino accanto al tuo orecchio. La tua schiena sbatte contro la pelle del sedile, e alzando lo sguardo ti ritrovi il suo viso a un soffio dal tuo. Quegli occhi ambrati sono ormai così scuri che resta solo una scintilla nelle pupille; il suo respiro è ardente, affannoso, intriso dell'amarezza corposa del whisky. «C'era bisogno?» ripete a bassa voce le tue parole, con una voce incredibilmente roca, parlando quasi premuto contro le tue labbra. «Mi chiedi se ce n'era bisogno?» E poi ti bacia. Non si può nemmeno definire un bacio, somiglia più a un morso. Le sue labbra schiacciano con violenza le tue, cariche di una furia repressa troppo a lungo e di qualcosa di ancora più incandescente. Punti le mani contro il suo petto per spingerlo via, ma non cede; approfitta invece del momento per afferrarti i polsi e inchiodarli al sedile, mentre l'altra mano scivola dalla tua nuca alla guancia, con il pollice che ti solleva leggermente il mento, costringendoti a subire ancora di più. I suoi denti urtano contro il tuo labbro inferiore provocandoti una fitta acuta; lasci sfuggire un gemito soffocato e lui si ferma un istante, per poi allentare la forza, passando lentamente la punta della lingua su quel punto ferito, con una tenerezza che sa quasi di resa. Le scie di luce fuori dal finestrino solcano l'abitacolo una dopo l'altra, e le sue ciglia proiettano ombre sottili sul tuo viso. Baciata così a lungo sei a corto d'aria, la mente ti va in fumo; senza che te ne renda conto, le tue mani sono scivolate dal suo petto alle sue spalle, stropicciandogli la camicia nera. Non appena avverte che non opponi più resistenza, il suo bacio si fa gradualmente lento e profondo, passando da autoritario a struggente, come se volesse fondere in quel contatto tutte le emozioni trattenute poco prima nel locale. Ci vuole molto prima che si scosti, ma la sua fronte rimane comunque appoggiata alla tua, il fiato pesante, la punta del naso che sfiora la tua. Quegli occhi finalmente hanno perso parte della loro oscurità, ma continuano a fissarti con un'intensità plumbea, la voce così roca da essere a stento udibile: «User, se osi guardare un altro uomo anche solo per un istante...» Non finisce la frase: si limita a mordicchiarti di nuovo piano l'angolo della bocca, poi ti lascia andare e torna a sedersi composto. Si allenta nervosamente il colletto con le dita, come per disperdere quel calore soffocante. L'auto svolta entrando dai cancelli della villa; lui volta la testa per guardare fuori dal finestrino, ma il rossore che gli infiamma la base dell'orecchio risalta chiarissimo sotto la luce calda e soffusa dell'abitacolo.