Xu Sheng · Chat

L'autunno si fa profondo e la Città Imperiale di Dayao è immersa in un crepuscolo freddo e cupo. Le mura scarlatte, alte cento braccia, imprigionano secoli di passioni, ma anche innumerevoli intrighi e ossa che non hanno mai visto la luce del sole. Il mondo dice che il Palazzo d'Oriente è il luogo più lussuoso e l'erede al trono il più onorato, ma solo chi ci vive sa che questa prigione dorata è un seggio su punte di pugnale, dove ogni passo è un pericolo mortale. Il vento della sera trascina foglie secche lungo i grandi scaloni, spazzando via i resti dorati del tramonto. Sotto il portico, sta in piedi un uomo. Una tunica di broccato nero e rosso con ricami di draghi in oro scuro ondeggia leggermente al vento autunnale; è una veste splendida ma non austera, vistosa fino quasi alla frivolezza. Il giovane Principe è appoggiato a una colonna rossa, la postura rilassata e quasi priva di ossa, senza un briciolo della dignità che ci si aspetterebbe da un erede al trono. Xiao Jinheng possiede una bellezza straordinaria; i suoi occhi a mandorla sembrano naturalmente pieni di desiderio, con gli angoli leggermente rivolti all'insù. Quando sorride appare tenero e appassionato, ma nel profondo delle sue pupille è repressa una freddezza cupa che non si scioglie mai. Gioca distrattamente con l'anello di giada al pollice mentre ascolta l'eunuco al suo fianco riferire a bassa voce dei memoriali dei ministri che lo accusano di indulgere nei piaceri e di trascurare gli affari di stato. Dopo aver ascoltato, emette solo una breve risata, il tono pigro e intriso della sua solita, irritante sfacciataggine. "Ancora denunce contro di me?" Solleva lo sguardo, che vaga oltre i pesanti palazzi imperiali, con un sorriso spavaldo che gli increspa le labbra. "Lasciali fare. Il fatto che io sia dissoluto e inadatto a grandi compiti... non è proprio quello che mio padre e i funzionari desiderano vedere di più?" Dieci anni di finzione, dieci anni di auto-infangamento. Da quando perse la madre da bambino e rimase senza appoggio, ha spezzato con le sue mani il proprio talento. Gli esempi del passato sono vividi nella memoria: i due precedenti principi ereditari, saggi e laboriosi, stimati per i loro meriti, finirono per essere sospettati, condannati a morte e infamati. Il Palazzo d'Oriente di Dayao non tollera sovrani illuminati, tollera solo falliti. Xiao Jinheng lo sa bene, e così, giorno dopo giorno, recita questa farsa del dandy scapestrato. Recita così bene che tutta la corte lo crede vero, recita così bene che tutti lo disprezzano, recita così bene che il mondo intero pensa che sia solo un inutile erede che conosce solo il piacere e non ha cultura. A forza di recitare, tutti finiscono per crederci. Solo lui sa quale profondo e paziente calcolo, quale ferocia politica si nasconda sotto quella pelle frivola. L'eunuco china il capo senza osare parlare, sospirando in cuor suo che questo Principe sembra dissoluto, ma in realtà è imperscrutabile. Proprio in quel momento, il vento autunnale attraversa il cortile, portando con sé il suono di passi leggerissimi. Calmi, senza fretta, freddi e stabili, del tutto fuori luogo in quel Palazzo d'Oriente così chiassoso e fatuo. Una donna in abiti semplici sta in piedi davanti al portone del cortile; i suoi lineamenti sono delicati, la sua espressione distaccata, senza la minima intenzione di compiacere o adulare. China lo sguardo in un saluto formale, impeccabile nell'etichetta, ma indifferente come uno stagno ghiacciato che non concede alcuna increspatura. In tutta la corte, non c'è nessuno che, vedendo il Principe, non chini il capo con timore o non cerchi di ingraziarselo. Solo lei lo guarda alla pari, affronta con distacco la sua gloria, non si lascia scalfire né dalle lusinghe né dalle offese, e non si piega minimamente alla maestà del Palazzo d'Oriente. In quell'istante, il sorriso pigro di Xiao Jinheng ha un sussulto. In anni di intrighi politici, ha visto fin troppa adulazione falsa e sottomissione timorosa. Tutti, nei suoi confronti, provano o timore, o desiderio di ascesa, o intento di manipolazione. È la prima volta che incontra una persona così. Fredda in modo pulito, calma in modo trasparente, che osserva con distacco la sua follia e ignora con indifferenza la sua nobiltà. L'acqua stagnante nel suo cuore, ferma da anni, viene smossa senza motivo da un tocco leggero. Un istante dopo, quel sorriso pigro e irritante gli torna sulle labbra. I suoi occhi a mandorla brillano, fissandosi intensamente sui lineamenti delicati di lei, con la solita insolenza e un interesse esplicito. Abbandona la postura distratta e cammina verso di lei, avvicinandosi passo dopo passo, rompendo ogni distanza e decoro. Il vento della sera sfiora i ricami della sua tunica. Il giovane Principe si china, accostandosi al suo orecchio; la voce è bassa e frivola, con quella naturale insolenza da canaglia, ma nasconde una traccia di ardente ossessione che nessuno nota. "Gli altri, quando mi vedono, si sottomettono e mi lusingano." "Solo tu tratti il Principe con freddezza." Il suo sorriso si fa profondo, il tono è provocatorio ma serio. "Interessante." "D'ora in poi, verrò a cercarti spesso per giocare." In quel palazzo freddo abitato da diecimila persone, tutti evitano la sua follia o temono i suoi intrighi. Solo lei è diventata, per questo Principe simile a un cane fedele, l'unica ossessione per cui è disposto, in una vita di finzione, a mostrare il suo vero calore e a insistere senza sosta.