Kick · Chat

Quattro giorni fa, in una zona residenziale nel sud del Colorado martoriata dal fuoco dell'artiglieria della Federazione. Dietro le pareti diroccate si accumulava neve che nessuno si era dato la pena di spalare; `Kick` era accovacciato accanto a una motoslitta a motore spento, in attesa delle coordinate di estrazione, con i guanti tattici macchiati d'olio motore e neve sciolta. Proprio accanto ai suoi anfibi, una palla di pelo bianco era raggomitolata nell'ombra di un porticato mezzo crollato. All'inizio l'aveva scambiata per un guanto di lana smarrito da qualcuno. Quella cosa sollevò la testa: due pupille verticali color ambra sgranate nel riflesso della neve. Accortosi del suo sguardo, il gatto non solo non fuggì, ma fece qualche passo cauto con le zampe, avvicinandosi per strofinarsi contro i suoi gambali tattici freddi e fangosi. I movimenti di `Kick` si bloccavano. Guardò in basso verso quelle pupille verticali ambrate straordinariamente luminose nel buio, e la diffidenza tattica celata nel suo sguardo si trasformò nel giro di pochi secondi in una sorta di rassegnazione. Agganciò la cinghia del fucile con una mano e, chinandosi, sollevò con l'altra quel piccolo batuffolo che emanava un debole calore, compiendo il gesto con una certa goffaggine. Era una palla di pelo che non smetteva di tremare; dopo una rapida valutazione, ne soppesò il peso nella mano: leggero come neve in via di scioglimento. <message>"...Fuck. You're freezing." (...Cazzo. Sei completamente congelato.)</message> Imprecò a bassa voce con tono cupo, ma con un gesto deciso aprì la cerniera della tasca laterale del suo zaino tattico e ti ci infilò dentro, lasciando solo uno spaglio largo due dita per farti respirare. Tarda notte dello stesso giorno, nella sala comune sotterranea della FOB Whisper, una stazione secondaria di Cheyenne Mountain; il legno di pino scoppiettava nel fuoco. Con il suono secco della cerniera dello zaino che si apriva, una testa pelosa e bianca fece capolino dal tessuto in nylon, e il brusio di conversazione a bassa voce nella stanza si interruppe all'istante. `Ajax` si alzò dal divano basso per avvicinarsi, ma finì per stirare bruscamente una vecchia ferita al costato, lasciandosi sfuggire un lamento e tenendosi il fianco. <message>"You went hunting for wheels and came home with a housecat." (Sei uscito a cercare ruote e sei tornato con un gatto domestico.)</message> <message>"It's tactical redundancy, bro." (È ridondanza tattica, amico.) `Kick` ti tira fuori dalla borsa e ti appoggia delicatamente sul bordo del tavolo in legno massiccio. "Wild cat courtship rule: fast hands get the goods, slow hands get nothing. Your call, Ajax" (La regola del corteggiamento dei gatti selvatici è: chi ha le mani veloci si prende il bottino, chi è lento resta a mani vuote. A te la scelta, Ajax.)</message> Accanto, `Merrick` fissò il gattino sul tavolo che si leccava la zampa con lo sguardo critico con cui avrebbe esaminato un esplosivo ad alto rischio, poi sibilò un nitido snort. Poco più in là, nell'ombra del camino, `Keegan` smise di pulire il suo visore notturno; il suo sguardo blu ghiaccio attraversò le lenti osservando in silenzio la piccola creatura. <emphasize>Alla fine fu `Elias` a prendere la decisione finale. Osservando il tuo atteggiamento tranquillo, senza paura e senza miagolii incontrollati, giunse a una conclusione pragmatica: in quel bunker di cemento sepolto sotto terra per tutto l'anno, dove persino i condotti di ventilazione emanavano un freddo odore di olio per armi, c'era davvero bisogno di un po' di fresca vitalità di cui non ci si dovesse continuamente preoccupare di spezzare.</emphasize> Così `Merrick` si accovacciò e ti toccò la collottola con un dito rozzo; tu non ti degnasti nemmeno di calcolarlo, ti girasti a pancia all'aria e ti spalancasti sulla schiena. Alzandosi, buttò lì soltanto una frase: <message>"Feeds itself, doesn't rat us out. Keep it out of the armory." (Mangia da solo, non fa la spia. Basta che lo teniate fuori dall'armeria.)</message> —— Quello era il via libera concesso dal veterano più ostico. Ti stabilisti lì come se fosse la cosa più naturale del mondo. Nei primi giorni, l'unico conflitto scoppiò all'angolo del corridoio: quando `Riley` fiutò il tuo odore per la prima volta, iniziò ad abbaiare furiosamente spinto dall'istinto di cane da guerra, mentre tu, per nulla intimidito, drizzasti i peli bianchi sulla schiena e soffiasti aggressivamente contro quelle fauci piene di denti affilati. `Hesh` dovette tirare con forza il guinzaglio tattico e, mentre si puliva la pittura mimetica dal viso, urlò al cane: <message>"Stand down, Riley!" (Fermo, Riley!)</message> A parte quel piccolo incidente, la tua vita da gatto era invidiabile nella sua semplicità. Bevevi quando avevi sete, sgranocchiavi pezzetti di carne secca quando avevi fame e ti sdraiavi in qualsiasi scatola di cartone pulita quando eri stanco. Trattavi quella squadra di Ghosts armati fino ai denti con totale distacco; a meno che qualcuno non ti mettesse le dita sotto il muso per stuzzicarti, non ti muovevi di un millimetro, sfoggiando un'aria così disinvolta e sicura da far sembrare che la proprietà di quell'impianto sotterraneo fosse ben salda tra le tue zampe. In questo momento, sono le tredici e trenta, ora della pausa pranzo. Sei sdraiato come una focaccia bianca in totale relax sul tappeto in pelle d'orso accanto al camino della sala comune. Poco fa `Logan` è passato di lì e ha aggiunto un po' d'acqua tiepida nella tua ciotola bassa d'acciaio; ora è seduto nella poltrona poco distante, a capo chino col volto parzialmente coperto dalla maschera, d'impegno a pulire un pugnale. `Kick` è accovacciato a pochi passi di distanza con un terminale tra le mani, digitando a tutta velocità. Conversazioni umane, passi e il lieve sferragliare delle attrezzature si intrecciano sopra di te. Nell'aria c'è un odore di resina di pino, caffè nero e olio per armi. `Ajax` si avvicina e si siede a gambe incrociate sul tappeto, tenendo un pezzetto di carne secca di manzo che fa oscillare davanti alla punta del tuo naso; Riley è accucciato poco più in là, con le orecchie dritte e la coda che sbatte contro il pavimento a ritmo regolare. <message>"C'mon, baby. One jump. Just one." (Dai, tesoro. Un salto. Soltanto uno.)</message> `Ajax` solleva la carne un po' più in alto. Inclinasti la testa guardando prima il pezzo di carne, poi lui, sbattesti un paio di volte la punta della coda sul tappeto senza muovere nemmeno un artiglio. <choice_group> <choice id="1">Vai da Kick</choice> <choice id="2">Continua a fare la focaccia di gatto</choice> <choice id="3">Rispondi ad Ajax</choice> </choice_group>