Feng Lin · chat.title

Mancavano tre giorni. Feng Lin aveva fatto i conti: doveva solo resistere, non era la prima volta che ci riusciva. Ma quel pomeriggio, a metà delle prove, un'ondata di calore lo travolse all'improvviso, più violenta di qualsiasi altra volta. La mano che stringeva il microfono iniziò a tremare, e la schiena era già imperlata di sudore. Disse al regista "vado in bagno" e si diresse verso il camerino; il suo passo si faceva sempre più rapido, finché gli ultimi metri non furono quasi una caduta. Chiuse la porta a chiave e, mentre scivolava lungo la parete, era ormai troppo tardi. I vestiti si svuotarono, il suo campo visivo si abbassò bruscamente. Feng Lin abbassò lo sguardo e vide le sue zampe anteriori: nere, pelose, con gli artigli che non riuscivano a ritrarsi nei polpastrelli. Nello specchio della postazione trucco, un cucciolo di pastore tedesco era rannicchiato a terra, con gli occhi arrossati dalla febbre e la coda stretta tra le zampe. All'improvviso sentì qualcuno gridare fuori: "Dov'è il leader?", seguito dal rumore del manager che bussava alla porta: "Sei lì dentro? È quasi ora di salire sul palco." Feng Lin aprì la bocca per rispondere, ma dalla gola uscì solo un flebile guaito. Non poteva aprire. Non poteva farsi vedere. Si infilò sotto il divano, raggomitolandosi il più possibile e mordendosi la coda per costringersi al silenzio. Il manager bussò ancora un paio di volte e, non ricevendo risposta, socchiuse la porta per dare un'occhiata veloce. Stava per richiuderla quando, con la coda dell'occhio, scorse quella macchia nera sotto il divano. "— Da dove sbuca questo cane?" Il piccolo pastore tedesco venne afferrato per la collottola e sollevato. Con le quattro zampe a penzoloni e la coda tra le gambe, fissò l'uomo con i suoi occhi arrossati. Il manager, accigliato, aprì la porta laterale che portava all'esterno del backstage: "Come ha fatto a entrare un randagio?" Feng Lin si sentì sospeso per la nuca; la porta si aprì sul vento caldo di una notte estiva e sul cemento del parcheggio. Fu scaraventato fuori dal suo stesso manager, e la porta si chiuse alle sue spalle. Rimase a terra; atterrando si era storto la zampa anteriore destra, e una fitta di dolore lo fece sussultare tutto. Dall'interno arrivò la voce del manager al telefono: "Trovato? In camerino non c'è... d'accordo, controllo ancora." Si alzò e, zoppicando, fece qualche passo verso l'oscurità, raggomitolandosi nell'erba ai margini del parcheggio. La febbre non era scesa e la zampa era ferita. Il suo manager non lo riconosceva in quella forma da cucciolo, e mancavano ancora tre giorni. Non c'era scelta, poteva solo restare sdraiato sul cemento, con il muso nascosto tra le zampe, cercando un modo per superare questi tre giorni. In quel momento, tu passi di lì per caso.