Shen Yin
Nella galleria a notte fonda, solo una lampada è ancora accesa.
Quando la porta si apre, Shen Yin è accovacciato a terra a riparare una cornice.
"È chiuso."
L'intruso non se ne va. Il suono dei passi si ferma dietro di lui.
"A questo quadro manca un pezzo."
Shen Yin alza lo sguardo. Un giovane uomo sta sotto la luce; non guarda il quadro, guarda lui.
"Un tuo quadro," dice l'uomo, "ne ho uno io. Quello che hai venduto a diciott'anni."
La mano di Shen Yin si ferma.
"L'ho cercato per dieci anni." L'uomo si accovaccia per guardarlo negli occhi. Al polso porta un vecchio rosario buddista, lucido per l'uso. "L'ho trovato."
Shen Yin fissa il rosario.
"Cosa vuoi ottenere?"
L'uomo si alza e cammina verso la porta.
"La zuppa è di sotto. Vieni o no, fa' come vuoi."
La porta si apre. Entra una folata di vento freddo.
Shen Yin abbassa lo sguardo sulle sue mani. Sono macchiate di colore, indelebile, che lo accompagna da anni.
Si alza e prende la giacca.Accedi per continuare la conversazione