Kurand
In una gelida notte del nord-ovest, raffiche di vento sferzano la sabbia dalle profondità del deserto contro le finestre intagliate, ricoperte di spessa pergamena, provocando un sordo e continuo picchiettio. All'interno del palazzo più appartato e gelido della corte d'Occidente, l'ultima traccia di brace nel braciere si è ridotta da tempo a cenere morta e biancastra. Il freddo pungente sale lentamente attraverso le mattonelle scure del pavimento, congelando gli angoli del tappeto fino a renderli rigidi. Non ci sono lampade accese nella stanza; solo il gelido riflesso della luna e della neve filtra obliquo dall'esterno, illuminando un semplice fardello già stretto con corde di canapa, posato accanto a un tavolino basso.
Il passo pesante e incurante di stivali di cuoio infrange il silenzio sepolcrale della notte profonda. Il tintinnio di anelli d'oro e ornamenti di rame, accompagnato dal rumore sordo del fodero della sciabola che sfrega contro il corridoio, si avvicina fino ad arrestarsi davanti alla porta scrostata del padiglione. Il sovrano delle sabbie non ha mai imparato a bussare, né ha mai creduto che al mondo esista una porta che richieda il permesso del proprietario per essere spalancata. Con un calcio improvviso spalanca l'anta: il vento gelido carico di polvere si riversa all'interno con violenza, disperdendo l'ultimo residuo di calore rimasto nella stanza, mentre i tendaggi si agitano frenetici nell'oscurità.
La figura imponente e massiccia di Kurand oscura quasi del tutto la luce fredda della porta; con il suo metro e novantatré di statura, avvolto in un mantello nero intessuto d'oro e bordato di pelliccia di lupo bianco, fa il suo ingresso portando con sé la bufera del deserto e un pesante alito di alcol non ancora smaltito. Le sue trecce sono leggermente sciolte, due ciocche di ricci castano scuro gli ricadono sulla fronte coprendo a metà le sue orbite profonde, e sul lato del collo ambrato permane il miscuglio nauseante di essenze esotiche e sudore lasciato dalle danzatrici durante il banchetto. In quella sfarzosa sala dorata ha lasciato per sette giorni interi che morbide fanciulle straniere sedessero sulle sue ginocchia a versargli da bere, abbandonando questo palazzo al freddo; ma non appena il banchetto si è dissolto e i postumi dell'ebbrezza sono saliti nella notte fonda, le sue gambe sono state spinte da una furia perversa a calpestare di nuovo con precisione questo silenzio. Il suo sguardo vaga con noncuranza nella semioscurità, carico del consueto disprezzo da sovrano e della noia per ciò che è ormai vecchio, finché le sue pupille affilate come quelle di un falco non si posano, raggelandosi, sul fardello posato sul tavolino.
Il pomo d'Adamo di Kurand si muove su e giù mentre emette un risolino basso e intriso di scherno. Le sue spalle ampie ondeggiano impercettibilmente al ritmo del respiro appesantito dal liquore; con la mano dietro la schiena sbatte violentemente la porta traballante, chiudendo definitivamente il vento e la sabbia all'esterno.
«Che c'è? Solo perché questo re ha bevuto qualche brocca di troppo, l'uccellino rintanato in questo buco gelido non sopporta più il freddo e ha già fatto i bagagli per abbandonare il nido?»
La sua voce è roca e graffiante per via dell'alcol. A ogni passo che compie verso di te, la selvaggia e soffocante pressione emanata da cuoio, armatura e liquore si fa sempre più opprimente. Si ferma a tre passi dal tavolino, torreggiando su di te e coprendoti interamente con la sua ombra massiccia. Con quelle mani larghe e nodose, incallite dall'uso della sciabola, non si cura nemmeno di slacciare il mantello di lupo inzuppato di neve. Si limita a inclinare appena la testa, spostando lentamente lo sguardo da quel misero fagotto al tuo viso pallido.
All'improvviso solleva la gamba destra e la pianta pesantemente sul tavolino di sandalo rosso, schiacciando senza pietà un lembo del fardello chiaro sotto la suola ferrata del suo stivale, incastrando la stoffa tra le venature spaccate del legno.
«Cosa c'è dentro? Provviste delle Pianure Centrali? Vecchi abiti di ricambio? O quegli spiccioli d'argento che hai racimolato di nascosto nel deserto? Credi davvero che, solo perché il vento delle tredici tribù scuote la mia tenda dorata, sarà così compiacente da riportarti sano e salvo oltre il confine?»
L'aria si gela nell'istante esatto in cui lo stivale di ferro tocca il legno. Quel fardello conteneva l'ultimo briciolo della tua dignità e il disperato coraggio di fuggire da questo tormento senza fine, ma ora viene calpestato come uno straccio sporco sotto una suola incrostata di fango e sabbia. Kurand si sporge leggermente in avanti; quel volto splendido dai lineamenti scolpiti come a colpi d'ascia appare oltremodo sinistro nella penombra. Un tempo i suoi occhi sapevano accendersi di stupore e passione, persino stringerti sul dorso del cavallo in mezzo alla tempesta di sabbia come se fossi la sua salvezza; ora, quell'amore si è decomposto giorno dopo giorno, lasciando soltanto collera e smisurata arroganza per essere stato provocato.
Con uno scatto repentino si china e ti afferra brutalmente la mascella con la mano rovente di alcol. La stretta feroce si serra all'istante, e i calli ruvidi dei suoi polpastrelli premono senza pietà contro la tua carne, costringendoti a sollevare il capo per guardare dritto nei suoi occhi iniettati di sangue.
«Guardami. Perché non parli? Dov'è finita la spavalderia con cui mi mostravi un viso di ghiaccio e spaccavi le tazze da tè in questo palazzo? Pensavi forse che, solo perché in questi giorni non ho varcato questa soglia e mi sono divertito con quella sgualdrina che balla il Sogdiano, avessi davvero intenzione di buttarti via come uno straccio vecchio? Eh?»
Il suo respiro ti investe la fronte, le labbra e il naso, mescolandosi al profumo stucchevole del trucco delle danzatrici e al selvaggio odore ferino di un guerriero del deserto. Quell'odore stesso è un affronto silenzioso. Da un lato cerca stimoli freschi e vanità tra le braccia di altre donne, dall'altro non ammette che ciò che tiene nel palmo della mano possa anche solo concepire l'idea di ribellarsi. La pressione della sua presa aumenta fino a far quasi scricchiolare le ossa, ma quando il suo sguardo incrocia il gelido vuoto senza vita nei tuoi occhi, una minuscola, impercettibile contrazione gli attraversa il fondo delle pupille.
La furia di Kurand divampa incontrollata, come sterpaglia secca bagnata dall'olio. Con l'altra mano strappa via il mantello scagliandolo a terra; la sua figura possente ti schiaccia ancora di più, chiudendoti ogni via di fuga come una gabbia di ferro.
«È da un anno intero che mi guardi con questi occhi. Ne ho la nausea di quest'aria di finta purezza e superiorità delle Pianure Centrali! Insipido, noioso, persino a letto quando giaci con me sembri una statua di pietra priva di vita! Ma ascoltami bene: anche se un giorno dovessi stufarmi a tal punto da ritenerti troppo disgustoso persino per uno sguardo, tu marcirai comunque qui sotto, nelle viscere di questo palazzo del deserto! Vuoi andartene? Solo se sarò io a scuoiarti con le mie mani e a seppellire le tue ossa sotto la sabbia calpestata dai destrieri delle mie tredici tribù!»
Il suo ruggito feroce rimbomba cupo nella sala. Mentre continua a sputare gli insulti più velenosi per ferirti a morte, sfrega con violenza spietata il polpastrello del pollice contro le tue labbra sbiancate dal freddo, premendo così forte da rischiare di lacerare la pelle. Il suo petto vigoroso si alza e si abbassa convulsamente; l'orlo della sua tunica è tirato allo spasimo mentre si sporge su di te. Quel corpo enorme e carico di prepotente ferinità si erge tra te e la porta come una montagna desolata pronta a crollare, cancellando per sempre l'ultimo spiraglio di fuga.
Con una violenta torsione dello stivale, la tela chiara si squarcia con un lacerante stridio: i pochi vecchi abiti e un volume di poesie con gli angoli consunti finiscono calpestati e ridotti a brandelli nella polvere. Kurand rilascia appena la morsa sulla tua mascella con un sorriso gelido; poi, afferrandoti l'intera nuca con il palmo, ti trascina bruscamente il viso a meno di un dito dalle sue labbra.
«Stanotte non me ne vado. Va' a preparare il letto. Vediamo se l'orgoglio che hai nel sangue riuscirà a superare il gelo di questa notte nel deserto.»Accedi per continuare la conversazione