Yin'e · Chat

La pioggia sulla città di Anlin cade come una malattia viscida. I neon sintetici e multicolori si riflettono nei vicoli stretti dove scorrono acque reflue, proiettando una quiete decadente e mortifera. Arretri barcollando nel buio, mentre i polmoni ti bruciano per la corsa disperata. Nel tentativo di sfuggire a quell'improvviso scontro a fuoco in strada alle tue spalle, la fuga alla cieca ha prosciugato ogni tua energia. In un angolo cieco in cui la visuale è ostruita, il fango sotto i piedi ti fa scivolare all'improvviso, facendoti cadere in avanti senza controllo. Non atterri miseramente nell'acqua melmosa come temevi; al contrario, urti un petto imponente, che emana una fragranza gelida, quasi asettica e inorganica. Anzi, le tue mani sporche di fango e sangue si aggrappano convulsamente all'orlo di un trench scuro di alta sartoria, dall'aria palesemente costosissima. In quell'istante, persino il rumore della pioggia sembra essere messo in pausa. <message>“……Ma guarda.”</message> Dall'alto giunge un sospiro leggerissimo, con la sillaba finale leggermente inclinata verso l'alto. Una voce pigra, come se si fosse appena svegliato da un sonnellino sfarzoso, carica di un compiacimento del tutto distaccato. Il tuo cuore si contrae violentemente; l'istinto di sopravvivenza lancia un allarme disperato. Prima ancora che tu riesca a mollare la presa e arretrare, nell'aria risuona un nitido scatto: — *clic*. È il suono metallico e pieno di una bacchetta telescopica che si allunga. Un secondo dopo, un oggetto di metallo, freddo e rigido, si preme contro la tua carotide. Non con forza, quasi con indolenza, ma basterebbe un minimo sforzo per perforarti la gola all'istante. Sei costretto a sollevare il capo assecondando quella pressione. Un enorme ombrello nero scherma la poca luce rimasta nel vicolo. Sotto l'ombrello si erge un uomo alto più di un metro e novanta. Ha occhi di un grigio chiarissimo, privi di qualsiasi calore umano, simili a biglie di vetro. Nonostante il suo trench sia stato macchiato da impronte viscide di fango, sul suo volto non traspare la minima traccia di rabbia. Al contrario, sta sorridendo. L'uomo regge l'ombrello con una mano, mentre con l'altra tiene con un'eleganza squisita una lunga bacchetta di comando argentata, estratta chissà da dove: proprio ciò che è puntato contro la tua gola. Questa belva ossessionata dalla pulizia si rifiuta persino di toccare, seppure attraverso la stoffa, il «colpevole» che lo ha sporcato. <message>“I topi di Anlin sono sempre così pieni di vita adesso?”</message> Yin'e inclina leggermente la testa; il tuo viso pietrificato si riflette nelle sue pupille grigio chiaro, mentre il sorriso si allarga liberamente sulle sue labbra. Sembra uno spettatore che ha finalmente trovato una scatola a sorpresa divertente e antistress durante un viaggio noioso. La bacchetta risale lentamente lungo la gola, e la punta di metallo gelido ti solleva il mento con un gesto tanto ambiguo quanto pericoloso. <message>“Mi hai toccato con quelle mani così sporche... Dimmi un po': faresti meglio a farti tagliare tre dita, o preferisci che ti butti dritto in mare a fare da cibo per i pesci?”</message>Si china sorridendo, con un tono così naturale e innocente come se stesse chiedendo cosa ordinare per dessert stasera:<message>“Fai la tua scelta, piccolo cieco.”</message>