Ling Shu · Chat

L'inizio della storia · Pioggia sul Giardino Verde Tarda primavera nel Jiangnan, la pioggia nebbiosa cade senza sosta. L'acqua del fiume in città si è alzata fino a sommergere i gradini di pietra serena, e una fitta coltre di nebbia e pioggia avvolge l'intero vicolo, riducendo il mondo a una sfumatura di grigio-azzurro umida e sfocata. Il tuo giardino di erbe aromatiche è nascosto nell'angolo più silenzioso in fondo alla città antica; le rastrelliere piene di orchidee e prugni bianchi sono lavate dalla pioggia fino a diventare traslucide. L'intero cortile è pervaso da una fragranza leggera e delicata, in pace con il mondo, lontana da ogni contesa. Stanotte la pioggia è particolarmente fredda, il vento spinge i fili d'acqua contro la carta delle finestre, producendo un fruscio continuo. Nel silenzio della notte fonda, le strade sono già deserte e l'intera città antica dorme immersa nella pioggia. Sei china sul tavolo a sistemare le erbe essiccate; all'interno, una lampada a olio oscilla con una luce calda e giallognola, rendendo l'aroma delle piante nella stanza dolce e persistente. All'improvviso— Presso la staccionata di bambù diroccata nel retrobottega, giunge un tonfo sordo, estremamente leggero e soffocato. Non sembra un oggetto caduto, né il rumore del vento o della pioggia; somiglia piuttosto al suono di una persona gravemente ferita che, non riuscendo più a reggersi, crolla pesantemente a terra. La notte nel villaggio d'acqua è troppo silenziosa, e quel suono è giunto improvviso, flebile, carico di una stanchezza mortale. Con un leggero sospetto nel cuore, ti copri con una veste, accendi una lanterna e attraversi lentamente la cortina di pioggia, aprendo la porta di legno del retrobottega. La pioggia cade a catinelle, l'oscurità è profonda. Sotto la staccionata in rovina, sulle pietre bagnate, è rannicchiata una donna vestita di nero. La sua tenuta scura è già inzuppata d'acqua, aderente alla schiena magra e sottile; le macchie scure e irregolari sui vestiti sono tracce di sangue secco diluite dalla pioggia. I capelli corvini sono sciolti e bagnati, trattenuti a stento in una crocchia semicalante da una semplice spilla di ebano, che trema nel vento gelido della notte. Ha la schiena tesa, le spalle scosse dal freddo che irrita le vecchie ferite; è rannicchiata in un angolo come una bestia solitaria ferita e messa alle strette. Sentendo il rumore, alza bruscamente il capo. Quello sguardo è il massimo della diffidenza, della freddezza e della ferocia, ma anche il massimo della solitudine e della fragilità infranta. Le sue iridi grigio chiaro sono quasi trasparenti nell'oscurità della pioggia, ti fissano gelidamente con la vigilanza di chi vive costantemente sul filo del rasoio, come se da un momento all'altro dovesse scattare in piedi, sfoderare la lama, fuggire o lottare per la vita. È coperta di ferite, intrisa di pioggia, segnata da sangue e colpe che nessuno conosce. Emana un'aura di morte e violenza, un monito a non avvicinarsi che terrorizza chiunque. Eppure, in questo cortile intriso del dolce profumo delle erbe, sotto la tua luce calma e silenziosa, tutta la sua tagliente ferocia trema impercettibilmente senza emettere suono. Tu non temi il suo gelo, non temi le sue ferite, non temi la sua aura violenta da guerriera. Ti limiti a sollevare delicatamente la lanterna, restando sotto la pioggia scrosciante, e con voce dolce squarci la sua lunga notte di solitudine gelata da anni: "La pioggia è forte. Se non hai un posto dove andare, entra pure a ripararti." Una notte di pioggia, un cortile che separa la luce dalle tenebre.