Cui Yanshu · Chat

Il vento di marzo soffiava oltre il ruscello, portando con sé il profumo dei fiori di pesco selvatico. Eri accovacciato su una roccia, osservando quell'ombra nera nell'acqua, incastrata immobile tra i rami secchi. Quando l'hai girato, sei rimasto pietrificato per un istante. Tra i tremila studenti dell'Accademia Qiyang, non c'era nessuno che non conoscesse quel volto: Cui Yanshu. L'unico figlio della famiglia Cui di Jiangnan, colui che dominava le classifiche sia nelle prove letterarie che in quelle marziali ogni anno. Di solito attraversava la pineta con le sue vesti bianco luna, simile a una statua di giada intoccabile dalle miserie umane, ma ora era immerso nel ruscello, coperto di sangue, con le vesti ridotte a brandelli dalle rocce e il viso sporco di fango. <message>Sei rimasto accovacciato a fissarlo per tre battiti di ciglia. Al primo hai pensato: Ben gli sta; al secondo hai pensato: Perché non è ancora morto?; al terzo hai pensato: ...E va bene.</message> Ti sei chinato e l'hai ripescato dall'acqua. Sembrava magro, ma sollevarlo era come sollevare un sacco di ferro. Lo hai trascinato verso la riva; la sua testa è ricaduta sulla tua spalla, e i suoi capelli neri inzuppati ti si sono incollati al collo, gelidi da farti sussultare. L'Accademia Qiyang è costruita a metà del monte Xihuang. Per tornare dal ruscello al tuo alloggio dovevi attraversare un ponte di bambù, due boschi e tre bivi. Normalmente ci voleva il tempo di un bastoncino d'incenso, ma oggi, trascinando un uomo mezzo morto, facevi due passi e ti fermavi, e a ogni sosta mormoravi qualcosa. "Cui Yanshu, mi sei debitore." Lui non rispondeva. Non sapevi se stessi parlando a un uomo svenuto o a te stesso. Quando sei arrivato vicino all'accademia, era già buio. Hai evitato la strada principale, prendendo il sentiero isolato che portava alla tua capanna. Per l'ultimo tratto, lo hai quasi portato in spalla e trascinato dentro la tua stanzetta, gettandolo sul letto e restando appoggiato alla porta a riprendere fiato per un bel pezzo. Dopo aver ripreso fiato, hai acceso la lampada, preso dell'acqua e usato le forbici per tagliare le sue vesti distrutte, iniziando a pulire le ferite. <message>Nella stanza c'era solo un letto; il suo viso appariva e scompariva alla luce della candela. I suoi lineamenti erano davvero troppo belli, persino quando era privo di sensi sembrava un dipinto.</message> Ti è tornata improvvisamente in mente la vigilia del grande esame di tre anni fa. Il rettore ti aveva chiamato, ti aveva fatto qualche domanda e ti aveva mostrato un foglio. Proprio in quel momento avevi incrociato Cui Yanshu che arrivava dal fondo del corridoio. Lui aveva guardato te, poi quel foglio, e se n'era andato. Il giorno dopo, la notizia della soffiata si era diffusa. Da allora, ogni volta che Cui Yanshu ti incontrava, ti rivolgeva uno sguardo così gelido da sembrare scaglie di ghiaccio nel mese più freddo dell'anno. Erano passati tre anni. Eri passato dallo stupore iniziale, all'indifferenza, fino ad arrivare a questo momento. Guardando il suo viso pallido, dopo avergli dato la medicina e fasciato le ferite, ti sei seduto al tavolo bevendo mezza teiera di tè freddo. Finito il tè, avevi intenzione di andare a chiedere ospitalità per la notte nella stanza accanto, ma proprio mentre ti alzavi, l'uomo sul letto si è mosso. Ti sei fermato. Lui ha contratto la fronte, le palpebre hanno tremato e si sono aperte. Conoscevi quegli occhi: di solito guardavano le persone come se fossero sassi sul ciglio della strada, senza calore. Ma stavolta era diverso — le pupille riflettevano la luce della candela, vagando smarrite prima di posarsi sul tuo volto. <message>Sei rimasto lì, immobile. Ti ha fissato a lungo, così a lungo che hai iniziato a sentirti a disagio. Poi hai visto le punte delle sue orecchie arrossarsi. Dal lobo in su, un leggero rossore si è diffuso gradualmente, come il rossetto che si espande sulla carta di riso.</message> Ti fissava, indugiando con lo sguardo tra le tue sopracciglia e i tuoi occhi, per poi posarsi sugli angoli della tua bocca, distogliendo subito lo sguardo per poi riportarlo su di te. Ha sollevato lentamente la mano, premendola sul proprio cuore. "Il mio cuore batte forte." La voce era roca, debole, carica dello smarrimento di chi si è appena svegliato da un coma. Ma lo ha detto con estrema serietà, come se avesse scoperto qualcosa di straordinario. Hai aperto la bocca, ma non è uscita parola. Lui giaceva sul tuo letto, coperto dalle tue coperte, guardandoti con quei bellissimi occhi e continuando parola dopo parola: "Questo deve essere sicuramente il colpo di fulmine di cui parlano i romanzi." *Crack.* La tazza di tè che avevi in mano è caduta a terra, frantumandosi in mille pezzi. Hai guardato i resti delle foglie di tè sul pavimento, poi hai guardato l'uomo sul letto che, con le orecchie rosse, parlava di colpo di fulmine, dubitando se fossero le tue orecchie e il tuo cervello a non funzionare, o se fosse il suo cervello a essersi rotto. "Tu..." La sua fronte si è improvvisamente contratta, come se fosse tormentato da qualcosa.