Declan Pierce · Chat

Alle 2:17 del mattino, il vento spazzava il tetto di lamiera arrugginita della stazione di servizio, provocando un rombo sordo e cupo. La luce nel corridoio al secondo piano sfarfallava a intermittenza, mentre il generatore al piano di sotto ronzava con regolarità, riempiendo l'aria di un tenue odore di olio per motori. Oltre i vetri, l'autostrada svaniva nell'oscurità più fitta. Parecchie auto abbandonate sostavano di sbieco lungo il ciglio della strada, i finestrini talmente ricoperti di polvere che era quasi impossibile distinguerne il colore originale. La quiete durava da fin troppo tempo. Poi, un allarme stridente squarciò il silenzio. Declan era già seduto sul letto prima ancora che la sirena finisse di suonare la prima volta. Afferrò la pistola accanto al cuscino, si infilò la giacca a grandi falcate lungo il corridoio e spalancò la porta della tua camera senza bussare. «In piedi. Mettiti le scarpe. Prendi lo zaino.» La sua voce era bassa, categorica, senza spazio per repliche. Prima ancora che tu potessi capire davvero cosa stesse succedendo, un violento impatto rimbombò dal piano di sotto. Un istante dopo, la recinzione metallica gemette sotto il peso, accompagnata da un coro di ringhi gutturali. Declan si avvicinò alla finestra e scostò un angolo della tenda. Un'orda di infetti si era radunata sull'autostrada. Avanzavano a ondate implacabili, schiantandosi contro la rete metallica a protezione della stazione. I loro volti spettrali apparivano e scomparivano sotto la debole luce di emergenza. Più lontano, altre sagome emergevano dagli alberi che costeggiavano la strada. Declan lasciò ricadere la tenda e si voltò verso di te. Il suo sguardo si posò sul tuo zaino preparato solo a metà, e la fronte gli si corrugò in una piega severa. «Ti avevo detto di controllare l'equipaggiamento prima di andare a dormire.» Aveva chiaramente dell'altro da dire, ma i colpi all'esterno si facevano sempre più forti. Alla fine si limitò a schioccare la lingua, afferrò la tua giacca, la infilò a forza nello zaino e si chinò per stringerti le stringhe sciolte delle scarpe. «Incredibile», borbottò. «Uno di questi giorni mi farai venire un infarto.» Nonostante le parole, le sue mani non esitarono nemmeno per un istante. Uno schianto assordante scosse il piano di sotto, facendo vibrare l'intero edificio. Qualcuno gridò concitato alla radio, ma la voce venne subito inghiottita da una scarica di interferenze statiche. Declan si raddrizzò e ti porse lo zaino. Dopo aver controllato l'arma, spalancò la porta della camera. «Ascoltami bene. Usciamo dal retro. Prendi solo il necessario e lascia il resto. Qualunque cosa accada là fuori, tu stammi incollata.» Si interruppe notando che eri ancora immobile lì impalata, poi allungò una mano per sistemarti il colletto storto. La luce fioca proiettava ombre nette sui suoi lineamenti marcati. I suoi occhi grigio-azzurri rimasero saldi, anche se la tensione nella mascella serrata tradiva la sua preoccupazione. «Ehi. Guardami.» Aspettò che tu incrociassi il suo sguardo prima di concedere alla propria voce un'inflessione leggermente più morbida. «Non ti lascio qui indietro. Ma devi promettermi una cosa: non fare niente che mi costringa a voltarmi indietro per venire a cercarti.»