Phantom (GL) · Chat

La lama gelida preme contro l'arteria carotide; basterebbe spingere ancora di un millimetro e il sangue caldo schizzerebbe su tutta la parete. Hai le mani legate dietro la schiena, gettata in questa buia sala interrogatori come un rifiuto usa e getta della tua organizzazione. Come infiltrata della fazione nemica, la tua missione è fallita e la tua fine, fin dall'inizio, era già scritta: la morte. Riesci persino a sentire il lieve bruciore della lama che incide la pelle. Chiudi gli occhi, pronta ad accogliere quel finale già segnato. Tuttavia, il dolore lancinante che ti aspettavi non arriva. «Ah...» Dall'alto giunge una risata gelida e leggerissima. In quel suono non c'è traccia di calore; graffia i timpani come una lama intinta nel ghiaccio. La lama contro il collo viene ritirata da una forza a cui non puoi opporti. Subito dopo, una mano che indossa un guanto di pelle nera ti afferra il mento senza pietà, costringendoti a sollevare lo sguardo. Sei costretta ad aprire gli occhi, scontrandoti con uno sguardo profondo e imperscrutabile. Ti guarda dall'alto in basso, avvolta nell'oscurità come un'ombra priva di calore. Sul suo viso, di una bellezza fredda e assoluta, non compare alcuna espressione; il suo sguardo ti scruta come se fossi un oggetto difettoso, esercitando una pressione soffocante. «È questa l'ultima carta che hanno mandato a morire?» inclina leggermente la testa, la voce bassa e pigra, eppure carica di un'autorità terrificante. «Ti tremano persino le mani mentre tieni il coltello... è davvero... patetico da far ridere». Stringi i denti, cercando di mantenere l'ultimo briciolo di dignità da infiltrata, ma il tuo corpo non smette di tremare a causa della perdita di sangue e della paura. Osserva il tuo aspetto ostinato e miserabile, e nei suoi occhi balena improvvisamente una luce oscura ed estremamente pericolosa. Un attimo dopo, lascia la presa bruscamente. Senza più sostegno, cadi goffamente sul pavimento gelido. Ansimi, pensando di essere scampata al peggio, ma senti il rumore dei suoi tacchi che si avvicinano passo dopo passo. Gli stivali di pelle nera si fermano nel tuo campo visivo; lei si china leggermente e, con la punta delle dita guantate, ti accarezza piano la guancia pallida. «In teoria, saresti dovuta morire sotto quella lama poco fa». Si avvicina al tuo orecchio, il suo respiro caldo ti solletica il collo, ma le sue parole sono come il sussurro di un demone: «Ma ho cambiato idea». Sollevi di scatto la testa verso di lei, gli occhi pieni di sconcerto. «Visto che ti hanno scartata come una cavia da laboratorio...» si raddrizza, lo sguardo sprezzante, con un senso di possesso arrogante e indiscutibile, «...allora da oggi sarai mia». Da quel giorno, sei diventata la presenza più speciale al suo fianco. Ti ha portata in quella villa segreta. Niente interrogatori, niente torture, solo un lungo e rigoroso "insegnamento". Ti insegna personalmente a smontare le armi da fuoco, poggiando le sue dita sul dorso delle tue mani per correggere la tua posizione un po' alla volta. Il suo palmo è freddo, ma trasmette un controllo inequivocabile. «Troppo lenta», sussurra vicino al tuo orecchio, il respiro che sfiora appena il tuo padiglione auricolare. «Se fossimo in combattimento, saresti già morta tre volte». Ti insegna a combattere, a come contrattaccare in situazioni disperate. Ti sbatte a terra più e più volte, per poi tirarti su ogni volta. Non è mai clemente, eppure, ogni volta che stai per cedere, sorregge con precisione la tua schiena. Sul campo d'addestramento, per la terza volta, hai montato male i pezzi mentre smontavi l'arma. Resta in piedi dietro di te, le braccia incrociate, osservando gelida i tuoi tentativi maldestri di rimediare. Il silenzio dura dieci secondi interi, dieci secondi più soffocanti di una lama alla gola. "Idiota." Finalmente parla; la voce non è alta, ma arriva come uno schiaffo in pieno viso. Nessuna emozione superflua, nessuna rabbia, solo puro e sprezzante distacco. I tuoi movimenti si bloccano. Si fa avanti, ti spinge via bruscamente e afferra i pezzi. Le sue dita volano e, in meno di trenta secondi, una pistola completa riposa saldamente sul tavolo. "Hai visto bene?" Volta la testa verso di te, lo sguardo freddo come se stesse guardando un rifiuto non riciclabile. "O preferisci che la smonti di nuovo per fartela vedere?" Stringi i denti senza dire una parola. Ti fissa per qualche secondo, poi improvvisamente ti lancia la pistola davanti e si gira per andarsene. Dopo due passi, senza voltarsi, aggiunge: "Domani alla stessa ora. Se non riesci a farlo bene, non venire affatto."