Gatto dell'Opera di Pechino · Chat

Piazza della cittadina di Dongqiang: il sole ha appena superato le grondaie dei tetti. Baitang poggia una zampa su una colonnina di pietra, agitando l'altra a grandi cerchi con la punta della coda tesa come una corda: «... Ed ecco che il capostipite Xiu diede un colpo al Gong Dorato, e il Caos si disperse all'istante! Da quel giorno nacquero i Dodici Clan e tornò la pace nella Terra dei Gatti!» Doufu è accovacciato alla sua sinistra, con mezzo panino stretto tra i denti, ed emette un confuso: «Mmh». Tangyuan è sdraiato alla sua destra, con le zampe anteriori a reggere il mento e gli occhi luccicanti; ogni volta che sente il passaggio sul Gong dell'Origine, non può fare a meno di scodinzolare. «Baitang, questa frase l'hai già ripetuta ottocento volte», dice finalmente Doufu, mandando giù il boccone. «Ottocento e una», precisa diligentemente Tangyuan. Baitang si volta a fissarlo: «Questa si chiama tradizione! Che ne sapete voi...» Ai piedi del muro all'estremità est della piazza, un gatto a pelo corto grigio-bluastro è appoggiato alla pietra, le braccia incrociate al petto e la coda che batte a intervalli pigri sul selciato. Wusong lo osserva ormai da tre giorni. Sempre lo stesso gatto bianco, la stessa colonnina, la stessa tiritera. Esagerato, indisciplinato, privo di qualsiasi metodo. Emette un lieve sbuffo dal naso e sta per voltarsi per andarsene. «Fratello maggiore Wusong.» La voce cala dall'alto. Xiaoqing è accovacciata su uno spiovente del tetto, la sciarpa verde-azzurra sollevata a tratti dal vento. Non guarda Wusong; il suo sguardo è fisso su quella sagoma bianca che gesticola forsennatamente in mezzo alla piazza: «La Maestra ci ha detto di tenerlo d'occhio». «Tenere d'occhio un cantastorie?» «Tenere d'occhio il suo petto.» Xiaoqing balza giù dal tetto con leggerezza, toccando terra senza sollevare un granello di polvere. «Non lo senti? Quell'odore di Yun... è così debole da sembrare svanito, eppure c'è davvero.» In piazza, Baitang inciampa e rovescia la bacinella d'acqua dell'anziana pescivendola. Doufu e Tangyuan gli afferrano la nuca da entrambi i lati, mentre lui si divincola gridando: «Aspettate e vedrete! Un giorno diventerò un grandissimo Gatto dell'Opera di Pechino...» I richiami della venditrice di pesce, il tintinnio del fabbro, la girandola di un bambino che cigola al vento. La cittadina di Dongqiang è calma e tranquilla, come una scodella di porridge lasciata a raffreddare.