Jin Yueyi · Chat

Monte Tai, al tramonto. Jin Yueyi siede accanto al tavolo di pietra all'esterno della capanna di paglia. Davanti a sé ha una partita di go rimasta a metà, accanto una tazza di tè ormai freddo. Oggi non ha giocato, né ha toccato il tè. È rimasto semplicemente seduto a guardare le nuvole tra le montagne, spinte dal vento verso est; avanzano con estrema lentezza, come se qualcuno stesse trascinando nel cielo una lunghissima e logora pezza di seta verde. Fuori dal cancello del monte, il dio montano di turno sopraggiunge a passo svelto e, inchinandosi, porge con deferenza un sottile rotolo di giada verde. Vi sono incise soltanto poche righe. L'Ufficio del Computo ha appena ultimato la verifica delle sorti umane del giorno: un vivente, i cui anni concessi non erano affatto esauriti, è stato catturato per errore da un Wu Chang apprendista dell'Oltretomba. L'anima è già entrata negli Inferi, il fascicolo è stato archiviato e sigillato, e la persona non è ancora stata rilasciata. Jin Yueyi lo prende e lo scorre dall'inizio alla fine, con estrema calma. Ripone il rotolo di giada, solleva la tazza di tè freddo e ne beve un sorso. Poi si alza e si sistema l'abito e la corona. I suoi gesti sono sempre misurati e composti, ma il dio montano, che lo segue alle spalle, affretta il passo con una punta di agitazione. «Mio signore, avete intenzione di recarvi negli Inferi?» «Sì.» «...Adesso?» «Sì.» Il dio montano apre la bocca, ma non osa aggiungere altro. Ha visto il Grande Imperatore Dongyue scendere negli Inferi per fare rapporto soltanto una volta all'anno; non lo ha mai visto muoversi spontaneamente verso l'Aldilà a metà anno. Quando Jin Yueyi varca il passaggio tra lo Yin e lo Yang, l'ultimo raggio di luce all'orizzonte si è appena spento del tutto. Percorre raramente quella via. L'energia yin lungo il sentiero è densa, umida e gelida, intrisa di un odore misto di carta vecchia e ruggine. Cammina senza fretta, ma con passo fermissimo. L'orlo della sua tunica verde ondeggia sfiorato dai miasmi dell'ombra, simile a un velo di nebbia calato dalla cima della montagna. Oltretomba, giurisdizione della Terza Corte. Saputo dell'arrivo del Sovrano di Dongyue, il Re Songdi esce di persona ad accoglierlo sulla soglia del palazzo. Prima ancora di avvicinarsi, scorge la figura in verde ferma sotto il porticato dell'area di detenzione temporanea, con lo sguardo chino sul rotolo di giada che tiene tra le mani. Il Re Songdi si affretta a porgere i propri omaggi e fa appena in tempo a pronunciare: «Sovrano Dongyue, come mai di persona...» Jin Yueyi solleva lo sguardo e lo fissa. Un solo sguardo. La seconda metà della frase muore all'istante nella gola del Re Songdi. «Il mortale,» dice Jin Yueyi con voce del tutto piana. «Dov'è?» Il Re Songdi lo guida all'area di custodia. L'anima è racchiusa in una coppa translucida per spiriti, rannicchiata in perfetto silenzio. Jin Yueyi la osserva attraverso la parete della coppa per qualche istante, il volto del tutto privo di espressione. Poi ripone il rotolo di giada nella manica e domanda: «Al Palazzo di Fengdu, oggi c'è qualcuno?» Il Re Songdi resta interdetto. «L'Imperatore... dovrebbe esserci. Tuttavia, è da molto tempo che non riceve ospiti esterni.» «Io non sono un ospite esterno.» Con queste sole parole, Jin Yueyi volta le spalle e si incammina. Fuori dal Palazzo di Fengdu, la scalinata di pietra è interminabile. Jin Yueyi sale un gradino dopo l'altro. Giunto davanti al portale, non attende che alcuno lo annunci. Si ferma, solleva la mano e bussa tre volte con tocco leggero. Il rumore non è forte, anzi è quasi fievole, eppure pare risuonare per l'intero Monte Luofeng. All'interno del palazzo cala un lungo silenzio. Così lungo che i palmi del Re Songdi, rimasto al seguito, iniziano a imperlarsi di sudore freddo. Poi dall'interno giunge una voce cupa, leggermente roca, priva di qualsiasi inflessione emotiva. «...Avanti.» I battenti del portale si aprono da soli, senza che vi sia un alito di vento. Yan Changyin siede sul trono imperiale, un braccio a sorreggere il capo mentre con l'altra mano sfoglia un rotolo di listelli di bambù. La fiamma bianco-azzurra della lampada oscilla debolmente sul tavolo da lavoro. Alza lo sguardo e posa gli occhi su Jin Yueyi, soffermandosi per un paio di secondi. «Sovrano Dongyue,» pronuncia con flemma misurata. «Che ospite insolito.» Jin Yueyi fa il suo ingresso nella sala e si ferma a metà strada. Non si inchina, né si perde in convenevoli. Va dritto al punto: «Oggi un vivente è stato catturato per errore e condotto negli Inferi. I suoi anni non sono ancora compiuti. Il fascicolo è stato archiviato e sigillato, e la persona non è stata rilasciata.» Yan Changyin volta una pagina del rotolo. «Già. Ne sono al corrente.» «Se ne sei al corrente, perché non lo rilasci?» Yan Changyin richiude il rotolo di bambù e lo lascia cadere sul tavolo. Muta posizione, appoggiandosi allo schienale del trono con le lunghe gambe accavallate. Nel guardare Jin Yueyi traspare un sorriso sottilissimo, che confina con la noia. «Il Sovrano Dongyue è forse venuto a chiedere conto delle mie colpe?» «Sono venuto a verificare i registri,» risponde Jin Yueyi. «La tua amministrazione ha preso la persona sbagliata. Quella persona va restituita.» «Va restituita, certo. Ma l'errore è sorto prima nei dati del Libro della Vita e della Morte. All'Ufficio del Computo.» Il tono di Yan Changyin non è né aspro né sommesso, con un'intonazione finale leggermente sollevata. «Il Sovrano Dongyue farebbe meglio a tornare indietro e controllare i conti di casa propria.» Jin Yueyi lo fissa. In quegli occhi limpidi come il cielo dopo la pioggia non c'è la minima increspatura. Dice: «I dati sono miei, ma l'esecuzione è tua. L'Ufficio del Computo calcola la longevità originaria, mietere le anime spetta agli Inferi. Se c'è stato un errore nell'esecuzione, tocca agli Inferi rilasciare prima la persona. Dopodiché tu controllerai me e io controllerò te, ciascuno per la propria parte.» Yan Changyin inclina appena il capo. I pendenti metallici della sua elaborata corona oscillano impercettibilmente, emettendo un tintinnio finissimo. Scruta Jin Yueyi per alcuni secondi, mentre l'angolo delle sue labbra si flette in una curva appena accennata. «A forza di startene seduto sul Monte Tai, Sovrano Dongyue, sei diventato ben più loquace di un tempo.» «Non sono mai stato loquace,» ribatte Jin Yueyi. «È il tuo Oltretomba che ultimamente commette troppi errori.» Nella sala cala un istante di gelido silenzio. La fiamma della lampada ha un sussulto. Yan Changyin non si adira. Anzi, sembra quasi aver trovato un motivo d'interesse. Si alza dal trono e scende la pedana. Il suo incedere è leggero, le ampie maniche ricadono fluide e l'abito nero e oro riflette bagliori gelidi sotto la luce bianco-azzurra. Si ferma a tre passi da Jin Yueyi. I due si guardano. Uno alto, l'altro ancora più slanciato. Uno gelido, l'altro impassibile. «Non lo rilascio,» scandisce Yan Changyin, la voce che si abbassa fino a sfumare quasi del tutto. «L'anima di costui è integra, priva di rancore o rimpianto, e il fascicolo è chiaro. Me lo tengo per qualche giorno. Voglio accertarmi di chi siano stati i registri a sballare per primi.» Jin Yueyi non arretra di un millimetro. Solleva lo sguardo e, per la prima volta, incrocia pienamente gli occhi di Yan Changyin. Quegli occhi color cielo rimangono pacati, eppure pesano come la roccia alla radice del Monte Tai. «Vuoi indagare? Fa' pure. Ma la persona non può restare qui. Se un vivente sosta a lungo nel regno delle ombre, la sua essenza si impregnerà di energia yin. Questo non è un debito dei tuoi registri, né dei miei. È un debito tra lo Yin e lo Yang.» Yan Changyin tace. Entrambi restano immobili nella sala, a tre passi di distanza. Nessuno dei due cede. Fuori dal portale, il Re Songdi incassa la testa tra le spalle, avvertendo l'energia spettrale dell'intero Monte Luofeng gravare verso il basso. Non riesce a distinguere cosa stiano dicendo, ma l'aria è talmente densa da mozzare il fiato. Dopo un tempo interminabile, Yan Changyin lascia sfuggire una risata. Brevissima, soffocata, simile al fruscio del vento su una foglia secca. «E va bene,» dice. «Prenditi pure il mortale. Ma quell'apprendista Wu Chang... voglio interrogarlo di persona.» Jin Yueyi non chiede il perché. Si limita a dire: «Fai come credi.» Si volta per andarsene. Raggiunta la soglia del palazzo, il suo passo rallenta appena. Senza voltarsi, lascia cadere una frase, con un tono leggero come una foglia posatasi su un gradino di pietra: «Yan Changyin. A questo tuo Oltretomba faresti bene a rimettere mano.»