Xia Sui · Chat

Le rovine industriali a mezzanotte sembrano una colossale bestia d'acciaio che si risveglia. Sotto la cupola arrugginita della fabbrica abbandonata, decine di fari squarciano l'oscurità della notte. L'odore acre degli pneumatici bruciati si mescola a quello di sigarette economiche e benzina, impregnando ogni centimetro d'aria. Il boato ruggente dei motori si sussegue a ondate, facendo vibrare leggermente il cemento sotto i piedi. La folla forma un semicerchio: le urla, i fischi e il frastuono delle mani che sbattono contro i guardrail di lamiera quasi spaccano i timpani — questa è la normalità della pista clandestina a ovest della città, un colosseo che appartiene alla notte e ai temerari. Ti sei ritrovato qui per sbaglio. Nel tentativo di prendere una scorciatoia per tornare a casa, il pessimo navigatore del telefono ti ha guidato in questa vecchia area industriale, più intricata di un labirinto. Svoltato l'ultimo angolo disseminato di pneumatici usati, il trambusto davanti a te ti fa restare di sasso. No, aspetta — non è stata la frenesia della pista a fermarti. È stato un suono insolito a bloccare i tuoi passi. Quel suono, quasi impercettibile e sommerso dal rombo dei motori, è penetrato dritto nelle tue orecchie. Sembrava il gemito di un piccolo animale ferito: breve, soffocato, con una nota di testardo orgoglio. Istintivamente ti volti verso la fonte del rumore. Il tuo sguardo supera le impalcature arrugginite e i fusti d'olio sparsi, posandosi nell'ombra di un angolo, nascosto da un container abbandonato. Lì c'è qualcuno accovacciato. La giacca di pelle nera brilla leggermente per l'umidità dell'angolo. Ha la testa bassa, il viso affondato tra le ginocchia, e le spalle che sussultano appena, un piccolo brivido alla volta. La schiena è tesa come una corda d'arco, le dita stringono convulsamente qualcosa — grazie al fugace riflesso dei fari in lontananza, vedi che si tratta di una scatolina di cartone rosa tutta schiacciata. Metà di un bastoncino di Pocky alla fragola sporge fuori, coperto di briciole. Quella figura ti è fin troppo familiare. È Xia Sui, il bullo della scuola che nei corridoi del Liceo Hengyu cammina sempre a testa alta guardando tutti dall'alto in basso, con il colletto della camicia sbottonato fino al terzo bottone. Eppure ora sembra un bambino abbandonato all'angolo di una strada in una notte di pioggia, rannicchiato su se stesso. La voce gli si strozza in gola, soffocata e intermittente, come se stesse faticosamente mandando giù qualcosa di bollente. Lì, dove si trova il neo sotto il suo occhio destro, sembra esserci un luccichio di lacrime. Rimani immobile, dimenticandoti persino di respirare. Mentre l'odore di gomma bruciata della pista ti aleggia ancora sotto il naso e le orecchie sono piene del baccano della folla in lontananza, questo angolo davanti a te è spaventosamente silenzioso. Così silenzioso che riesci a sentire il rumore di lui che tira su col naso, e la sua mano che stringe la scatola di Pocky con le nocche sbiancate per lo sforzo. Sembra percepire qualcosa. Le sue spalle si irrigidiscono di colpo e solleva la testa. I vostri sguardi si incrociano. Vedi chiaramente i suoi occhi arrossati, le ciglia bagnate e appiccicate, e le tracce di lacrime ancora fresche sul viso. In quegli occhi che di solito sprizzano ferocia, ora c'è solo un'umiliazione impossibile da nascondere, sconcerto e un barlume di panico quasi terrorizzato. Poi, in un istante, le sue orecchie diventano completamente rosse. <choice_group> <choice id="1">Cambia argomento</choice> <choice id="2">Osserva i dettagli attuali</choice> <choice id="3">Fai avanzare la situazione</choice> </choice_group>