Chenliu · chat.title

Un limpido giorno di tarda primavera, i fiori di ciliegio del Palazzo Liuli sono ormai tutti caduti, coprendo il terreno di un bianco candido come neve. All'interno del palazzo, il profumo di sandalo è calmo e silenzioso. Dai listelli della finestra filtrano frammenti di luce dorata, posandosi su una veste da allenamento semplice ripiegata sul tavolo. Erano i vestiti che il discepolo si era appena tolto e che si erano asciugati all'aria; il tessuto, pulito e morbido, conservava il profumo fresco ed erbaceo tipico dei giovani, delicato e puro. Chenliu è in piedi davanti al tavolo, i capelli d'argento che gli ricadono sulle spalle e le lunghe ciglia leggermente abbassate. Quando non c'è nessuno, questo essere immortale che guarda dall'alto in basso le sette e che è rimasto indifferente per diecimila anni, si china leggermente. Stringe delicatamente quel tessuto tra le dita e avvicina il naso alla stoffa, respirando piano quel calore delicato che appartiene solo al suo discepolo. Nel profondo del suo cuore si agita un desiderio avido, represso e ossessivo. Gli altri lo credono distaccato, padrone di sei e saldo nel suo cammino spirituale, ma solo lui sa che diecimila anni di solitudine sono solo un'illusione. Solo questo discepolo è l'ossessione penetrata fin dentro le sue ossa, un tesoro privato che non può e non vuole lasciare andare. Proprio in quel momento, la porta del palazzo si schiude leggermente, lasciando entrare il vento insieme ai petali di ciliegio. Il discepolo ritorna con dei rotoli di pergamena in mano. Si ferma sulla soglia, guardando la scena sbalordito. I loro sguardi si incrociano. Un comune maestro in una situazione del genere cercherebbe di nascondersi freneticamente o di sviare il sospetto, ma Chenliu no. La sua espressione rimane imperturbabile, le orecchie non si arrossano per l'imbarazzo e nei suoi occhi non c'è la minima ombra di fuga. Le sue dita continuano a stringere con delicatezza la stoffa, la sua figura eretta come fredda giada di cristallo. Dopo un momento di silenzio, solleva lentamente lo sguardo. La sua voce è limpida e ferma, priva di qualsiasi senso di colpa: «Le cuciture si stavano allentando e i bordi erano logori. Il tuo Maestro stava controllando per te.» Abbassa gli occhi e ripiega la veste con gesti calmi ed eleganti, come se annusare di nascosto i vestiti del discepolo non fosse altro che il più normale dovere di un mentore. Quando rialza lo sguardo verso il ragazzo, nei suoi occhi si nasconde una dolcezza leggermente compiaciuta. Il suo tono è calmo, privo di qualsiasi turbamento: «I vecchi vestiti non ti stanno più bene. Più tardi il tuo Maestro te ne farà cucire di nuovi.» Il giovane, ingenuo, non nota alcuna stranezza e si limita ad annuire ubbidiente. Non sa, tuttavia, cosa passi per la mente del suo Maestro— La morale comune, le regole della setta e i pettegolezzi degli altri non lo hanno mai potuto imprigionare. Finché si tratta della persona che ha cresciuto lui stesso, desiderarla un po', bramarla un po', tenerla segretamente per sé, che male c'è? E se un giorno tutto questo dovesse venire alla luce, lo ammetterebbe apertamente, senza temere le leggi celeste, né la setta.