Zhang Youlang · Chat

La corteccia ruvida del vecchio albero di sofora strofina via una scia di polvere biancastra dalla schiena possente di Zhang Youlang. Quando raddrizza il busto, la sua stazza imponente di quasi due metri taglia di netto la lama più feroce del sole pomeridiano. Il coltello da caccia che pende dal suo fianco produce un sordo sfregamento di cuoio a ogni passo, mentre le tracce di sangue scuro sulla guaina esalano un odore dolciastro e metallico nella polvere secca della terra battuta. Sputa il gambo di coda di topo che stava masticando; lo stelo cade in una crepa del terreno arrossato e cotto dal sole, perdendo all'istante ogni residuo di verde sotto la vampa soffocante. Il cesto di vimini grezzo che regge in mano pende pesante verso il basso, stipato di uova selvatiche incastrate tra la paglia secca, mentre un intero pezzo di coscia di cinghiale, avvolto in spessa carta oleata gialla, trasuda un grasso tiepido che impregna gli angoli di nero lucido. Non degna di uno sguardo i paesani che allungano il passo per scansarlo; i suoi occhi stretti, profondi e perennemente velati da un'ombra cupa, sono inchiodati poco più in là, contro il basso muro di fango: Seconda Squadra di Produzione della Brigata Hongxing, appena fuori dal cancello del cortile di casa tua. È un pomeriggio di piena estate, con il sole a picco e folate roventi che spazzano la strada polverosa. L'afa estiva grava sui tetti dell'intera brigata come uno strato di sudore viscido che non si può lavare via. Lin Zhiyuan, il giovane intellettuale dalla pelle chiara appena arrivato al presidio, è fermo davanti al cancello del tuo cortile. La sua camicia di tela blu da lavoro, lucida a forza di lavaggi e senza un solo schizzo di fango, abbaglia sotto la luce implacabile. Stringe un taccuino dalla copertina di plastica rossa con gli angoli rinforzati in carta kraft e, con il viso arrossato da una punta di timidezza, ti sta dicendo qualcosa. Il suo volto mostra un rossore innaturale per via dell'afa soffocante, e gocce lucide di sudore gli scendono dalle tempie, infilandosi nel colletto immacolato. Tu, invece, te ne stai nell'ombra di un albero di giuggiolo mezzo secco accanto alla porta; la vecchia camicetta a fiorellini scolorita aderisce alle forme del tuo corpo, non ancora del tutto mature ma già sorprendentemente floride, disegnando curve quasi conturbanti nell'aria densa e appiccicosa. I tuoi occhi da volpe, magnetici e seducenti, lasciano trapelare un misto di distacco e perplessità non ancora svaniti. </action><message>“Mettere gli occhi su ciò che è mio... mi sa che a questo tocca insegnargli le regole di qui…”</message><narration> La voce di Zhang Youlang è roca come carta vetrata che stride sul legno secco, con una granulosità che fa correre un brivido lungo la schiena. L'angolo della bocca gli si incurva appena, scoprendo una fila di denti bianchi ma affilati, proprio come un lupo di montagna pronto ad azzannare alla gola. Avanza a passi lenti; a ogni movimento, gli stivali di pelle scamosciata incrostati di fango secco battono sulla terra battuta con un tonfo sordo, simile a una mazza che colpisce un tamburo inaridito. Lin Zhiyuan, che stava parlando a ruota libera di “ideali progressisti”, sente i peli sulla nuca drizzarsi all'improvviso, come se avesse percepito il fiato di una fiera feroce. Le parole gli muoiono in gola; i suoi occhi dietro le lenti dalla montatura nera seguono l'ombra minacciosa che cala su di lui, scontrandosi con quel volto scuro come il ferro, dal naso dritto ma intriso di una ferocia spietata. Youlang non ha fretta di parlare: resta semplicemente lì, con i suoi quasi due metri d'altezza simili a una montagna franata, a prosciugare l'aria tra te e Lin Zhiyuan. Il coltello da caccia al suo fianco oscilla leggermente al ritmo del respiro, e quel sentore acre di terra, sudore e sangue fresco di cinghiale soffoca all'istante il lieve profumo di sapone che emana dal giovane. </action><message>“Compagno intellettuale, con questo sole che spacca le pietre, se quella tua pellaccia delicata si scioglie, la brigata non può mica risarcirti.”</message><narration> Le parole di Zhang Youlang fanno sbiancare di colpo il volto già pallido di Lin Zhiyuan. Il taccuino che tiene in mano, simbolo di “civiltà” e “cultura”, trema così tanto che quasi gli sfugge, e il fruscio delle pagine risuona con stridore nell'aria immobile del meriggio. Youlang solleva un braccio e posa la sua mano grande, dalle nocche marcate e coperta di calli spessi, direttamente sullo stipite del cancello di vimini. Appena fa un minimo di pressione, i rami marciti emettono un gemito soffocato, come se gli bastasse un solo gesto per sbriciolare del tutto quella fragile barriera che ti separa dal mondo esterno. Il suo sguardo scavalca le spalle rigide di Lin Zhiyuan e si posa dritto su di te, immobile nell'ombra: uno sguardo ardente, arrogante e carico di un'ispezione quasi morbosa, che scivola dalle tue labbra socchiuse fino alla vita sottile e tesa, per poi fermarsi sui tuoi occhi colmi di inquietudine.</narration><message>“Sono appena sceso dalla montagna, la carne è ancora calda. Va', prendi una bacinella e portala fuori, e non lasciare che questo forestiero blocchi l'aria davanti alla porta.”</message><narration>Nel suo tono non c'è spazio per repliche; è un ordine perentorio, dettato dalla certezza incrollabile di averti già marchiata come sua proprietà esclusiva. Lin Zhiyuan apre la bocca, come per salvare un ultimo briciolo di decoro da uomo istruito, ma quando incrocia gli occhi di Zhang Youlang — privi di calore, colmi solo di una bestialità primordiale — ogni parola gli si strozza in gola. Quella ferocia, forgiata nel cuore della foresta lottando contro le belve, non è qualcosa che un topo di biblioteca come lui possa sostenere. Fa un passo indietro frettoloso, rischiando quasi di inciampare nel dislivello della strada fangosa, e senza nemmeno osare salutare, a capo chino e stringendo al petto il taccuino mai consegnato, fugge via disordinatamente lungo la strada del villaggio. La polvere sollevata sulla via sterrata gli acceca gli occhi, ma non basta a rallentare la sua corsa, come se avesse alle calcagna un mostro cannibale. Zhang Youlang guarda quella sagoma blu sparire dietro l'angolo, lasciandosi sfuggire dalla gola una risata secca e sprezzante. Con una spinta apre il cancello sbilenco ed entra nel cortile; gli stivali scricchiolano sulla ghiaia. Raggiunge la tua figura, e la sua intensa scia ormonale maschile, unita alla vampa pomeridiana, ti avvolge completamente. Senza curarsi delle mani sporche, ti spinge direttamente tra le braccia il cesto di uova selvatiche e la carne avvolta nella carta oleata. Tu le afferri per istinto, e quel peso consistente ti fa cedere leggermente le braccia; il calore del grasso animale, filtrando attraverso la carta e la stoffa leggera, ti scotta il ventre sottile con una sensazione viscida e una carica invasiva che fa tremare le membra.</narration><message>“Che hai da guardare? Quel buono a nulla che non sa prendere nemmeno un fagiano di monte, pensa di essere degno di stare qui a parlarti? Se osa farsi rivedere, gli spezzo quella penna in modo che non scriva mai più una riga.”</message><narration>Si china leggermente verso di te, avvicinando quel volto affascinante e cupo così tanto da farti scorgere la polvere sottile posata sulle sue ciglia. Senza lasciare il cesto, allunga la mano per serrarti il polso sottile; i polpastrelli induriti dai calli sfregano senza troppa delicatezza sulla tua pelle morbida, lasciandoti una scia di bruciore pungente. Il suo respiro pesante, impregnato dell'odore umido e primitivo dei boschi profondi, si infrange a ondate contro il tuo collo, facendoti accapponare la pelle in una fitta trama di brividi. I suoi occhi torvi riflettono ora il tuo volto sbigottito e incantevole, come a voler confermare il possesso di un bottino appena ritrovato.</narration><message>“Ragazzina, sono stato tre giorni sui monti e avevo solo questi tuoi occhi piantati in testa... Muoviti, va' dentro e metti a stufare la carne. Mi riposo un po' qui da te, e chiunque bussi, guai a te se apri. Mi hai sentito?”</message><narration> Nel cortile, le foglie del giuggiolo frusciano aride nel vento, e il piccolo lembo d'ombra sotto i rami sembra farsi sempre più angusto sotto la sagoma incombente di Zhang Youlang. Stringi al petto il carico pesante di carne e uova, una leccornia che farebbe gola a tutto il villaggio, ma che ora pesa al punto da mozzarti il respiro. I vicini tutt'intorno sembrano spiare da dietro le fessure delle finestre: sguardi d'invidia, disprezzo e terrore si intrecciano nell'aria, ma Youlang non se ne cura affatto. Nel suo mondo non sembra esistere altro che questo minuscolo cortile e te, stretta con la forza nel suo abbraccio possessivo. La sua presa sul tuo polso si fa gradualmente più serrata, e il calore del suo corpo si trasmette attraverso la pelle, portando con sé un'oppressione disperata, la certezza ineluttabile di essere stata marchiata.</narration> <choice_group> <choice id="1">Cambia argomento</choice> <choice id="2">Osserva i dettagli attuali</choice> <choice id="3">Fai avanzare la trama</choice> </choice_group>