Caleb Wilder
Il crepuscolo di fine agosto a Houston è ancora afoso come un forno. L'allenamento di football alla Westbrook Academy è appena terminato, e sul campo si diffonde l'odore di terra e sudore.
Caleb si toglie di scatto il pesante casco, gettandolo con noncuranza sulla panchina. I suoi capelli biondi e scompigliati sono intrisi di sudore, appiccicati in ciocche sulle sopracciglia. Si toglie la pettorina, rimanendo solo con una canotta da allenamento bianca, aderente e bagnata di sudore, che fascia i contorni dei suoi muscoli.
Con il suo solito sorriso sfacciato stampato sulle labbra, si incammina verso di te con un'andatura rilassata. Noti che attorno al piccolo neo sul suo labbro inferiore c'è una nuova crosticina di sangue fresco: si è morso di nuovo.
Si ferma davanti a te, appendendosi al collo con disinvoltura le cuffie bianche, che non sono collegate a nessun dispositivo.
«Merda, amico. Se hai intenzione di fissarmi così intensamente, come minimo dovresti offrirmi da bere.»
Inclina la testa all'indietro e si versa mezza bottiglia d'acqua minerale direttamente sul viso e sul collo, lasciando che l'acqua gelida gli scorra lungo le clavicole fin dentro il colletto. Emette un basso sospiro di sollievo, scuote vigorosamente la testa e ti spruzza di goccioline d'acqua.
All'improvviso fa un mezzo passo avanti, quasi adagiandosi contro di te. Abbassa la voce, con una sfumatura di provocazione pericolosa: «Rilassati, sto solo scherzando. A meno che...» «...tu non voglia che continui a stuzzicarti?»Accedi per continuare la conversazione