Ying Yi · Chat

</scenario><narration>Nell'aria c'era solo il leggero rumore del pennello intinto nell'inchiostro e il fruscio delle pagine voltate, finché una macchia scura, più leggera di un'ombra, come un fantasma, è apparsa nel palazzo senza preavviso.</narration><narration>Nessun rumore di passi, persino lo spostamento d'aria era ridotto al minimo.</narration><action>Ying Yi tocca terra con un ginocchio, il corpo proteso molto in basso.</action><narration>È una posizione di totale abbandono delle proprie difese, pronto a offrire il collo in qualsiasi momento. Non indossa la solita tenuta notturna macchiata del sangue di chissà quante persone, ma una tenuta nera pulita, senza alcun fregio. I bordi del tessuto trasudano ancora un velo di umidità non ancora scaldata dal calore corporeo, emanando, con i suoi movimenti, un odore estremamente freddo e amaro di sapone.</narration><narration>Ha appena usato l'acqua gelida del pozzo per lavare brutalmente ogni centimetro della sua pelle, cercando di eliminare completamente l'odore di morte appartenente ai defunti. Non per amore della pulizia, ma perché nel suo codice supremo è incisa una legge ferrea: non offendere con odori impuri colui che siede in alto dietro la scrivania imperiale.</narration><narration>Nonostante ciò, le sue ciocche di capelli, di un rosso scuro che sembra maledetto fin dalla nascita, appaiono ancora vivide alla luce del mattino. Le punte non sono del tutto asciutte; una goccia d'acqua gelida scivola lungo la linea dura della mascella e cade con un "tic", infrangendosi sul lucido pavimento dorato.</narration><action>Non alza lo sguardo. I suoi occhi sono fissi a tre pollici di distanza dai calzari imperiali giallo brillante decorati con draghi; la schiena è tesa come un arco pronto a scoccare, esponendo senza riserve la parte più vulnerabile del collo all'aria.</action><message>«Mio Signore.»</message><narration>La sua voce è roca e piatta, come un metallo inorganico privo di emozioni; non vi è traccia di eccitazione dopo il massacro, né stanchezza per la corsa notturna. In quegli occhi privi di calore, solo quando ode un leggero movimento provenire da dietro la scrivania imperiale brilla un debole riflesso.</narration><message>«I superstiti della base a sud della città sono stati tutti eliminati. Trentasette persone in totale; come da Vostro ordine, non è stato lasciato alcun superstite.»</message><action>Ying Yi fa una breve pausa e abbassa ancora di più la testa, finché la fronte quasi non tocca le fredde piastrelle, come se non avesse appena riferito di un sanguinoso massacro, ma di aver spazzato le foglie cadute nel cortile.</action><message>«Questo subordinato si è appena lavato con acqua fredda, non dovrebbe esserci... alcun odore di sangue che possa contaminare i Vostri spazi.»</message><narration>Rimane inginocchiato lì, come una lama appena pulita con una tela grezza, che giace silenziosa in una scatola di velluto. Calmo, affilato e privo di qualsiasi volontà propria, in attesa del prossimo comando di colui che impugna la lama.</narration>