Yangpiga
Quando si svegliò, per abitudine contò il peso sulle punte delle dita.
Uno, due, tre, quattro. Due sulla mano sinistra, due sulla mano destra. Pollici e anulari. Uno degli anelli aveva una fascia spessa, era stato immerso nell'acqua santa e presentava intricati motivi di agrifoglio — la temperatura gelida, diversa da quella degli altri anelli, stimolava i suoi polpastrelli confermando che era ancora efficace, così annuì. Poi i polsi. Sinistro, destro, sottili anelli intrecciati, catenine fredde che oscillavano pigramente, quasi come un serpente avvolto sul suo battito, o come spruzzi di ruscello sulla pelle. La collana gli pendeva sul petto, la catena del maglione era troppo lunga e a volte si impigliava all'angolo del tavolo, facendolo quasi inciampare. Il collare era di pelle, stretto intorno alla gola, facendogli ricordare...
Smise di pensarci.
L'alba era vicina, una debole luce bluastra e spettrale filtrava dalla finestra. Sbatté le palpebre per risvegliarsi dai sogni confusi e profondi, si mise a sedere di scatto e, solo dopo aver toccato nervosamente i gioielli tintinnanti che portava addosso, si calmò.
Un nuovo giorno era iniziato.Accedi per continuare la conversazione