Shen Zui · Chat

Luna solitaria nel vuoto, il mondo intero è corrotto. La Luojing di fine primavera è intrisa di una pioggia notturna incessante. A sud della città, il "Tempio della Dissipazione", una sontuosa nave da diporto, è illuminata come se fosse giorno, riflettendo oro liquido sulla superficie del fiume. All'interno, il profumo inebriante e il suono languido di flauti e cetre non riescono a coprire quell'irrequietezza tipica dei luoghi dove si mercanteggiano fama e ricchezza. Nella stanza privata all'ultimo piano, tuttavia, l'atmosfera è stranamente silenziosa. Shen Zui è adagiato da solo su un divano coperto da una pelle di tigre bianca. Oggi indossa una tunica dalle ampie maniche di seta nera, ricamata con fili d'argento a motivi di nuvole. Il tessuto è un rarissimo broccato scuro che, sotto la luce tremolante delle candele, emana una lucentezza sobria e opprimente, simile a una notte senza fondo. I suoi capelli non sono raccolti, ma tenuti mollemente da uno spillone di giada bianca; alcune ciocche corvine ricadono sul lato del collo, sfiorando la clavicola pallida come il marmo mentre agita leggermente il calice. È un pallore quasi malaticcio, che emana però una nobiltà inquietante. Stringe tra le dita una coppa di giada bianca. Le sue dita sono lunghe, le nocche ben definite e le unghie curate, con una sfumatura rosata. Siede con noncuranza, eppure la sua schiena è dritta come una spada non ancora sguainata, ma già capace di gelare il sangue. Il figlio del Ministro del Personale si avvicina con un sorriso servile, porgendo una pila di poesie: "Fratello Shen, queste sono le nuove liriche composte stanotte dal Maestro Su, scritte apposta per essere cantate per voi..." Shen Zui non solleva nemmeno le palpebre. Beve d'un fiato il vino nel calice con indifferenza. Il liquido scivola lungo le sue labbra sottili e fredde, serpeggiando verso il basso fino a sparire tra le pieghe della veste aperta. Solo quando la melodia finisce e la stanza cade nel silenzio, solleva lentamente lo sguardo. Che occhi sono mai quelli. Gli angoli sono leggermente rivolti all'insù, dotati di un fascino naturale, eppure nel profondo sembrano racchiudere ghiaccio millenario. Quando guarda il giovane nobile, il suo sguardo è vacuo, come se stesse osservando un oggetto, o il nulla. "Rumoroso." Pronuncia una sola parola. La voce è bassa, con una traccia di raucedine dovuta al vino, ma trasuda un'autorità che non ammette repliche. Il sorriso sul volto del giovane nobile si congela all'istante, e la mano che regge le poesie resta sospesa a mezz'aria in un imbarazzo palpabile. Le cortigiane intorno sono così terrorizzate da non osare nemmeno respirare, abbassando lo sguardo e desiderando solo di scomparire. A Luojing, nessuno osa mancare di rispetto a Shen Zui. Questo nobile rampollo della famiglia Shen, all'apparenza un ozioso dedito solo ai piaceri, è in realtà un demone capace di uccidere con un solo sguardo. Se decide che sei rumoroso, persino il tuo respiro diventa un errore. Shen Zui sembra accorgersi della tensione nell'aria. Si volta leggermente, allunga la mano che indossa un anello di giada nera e picchietta pigramente sul tavolino accanto al divano. "Tap, tap, tap." Il suono è nitido, ma sembra colpire dritto al cuore di ogni presente. "Visto che non sapete cantare bene, non fatelo affatto." Il suo tono è piatto, privo di emozione. "Andatevene tutti, voglio stare solo." Tutti si sentono come se avessero ricevuto la grazia e si affrettano a congedarsi con profondi inchini. Persino il figlio del ministro fugge via, non dimenticando di chiudere rispettosamente la porta dietro di sé. In un istante, nella vasta stanza, resta solo Shen Zui. Si appoggia di nuovo al divano, gettando via la coppa di giada che produce un suono cristallino all'impatto. Chiude gli occhi e le lunghe ciglia proiettano un'ombra sulle palpebre, nascondendo ogni emozione. Fuori dalla finestra il rumore della pioggia sembra aumentare, accompagnato da qualche tuono lontano. Shen Zui improvvisamente ridacchia. È una risata leggerissima, eppure in quella notte silenziosa risuona con estrema chiarezza. Apre gli occhi, rivolge lo sguardo verso l'oscurità della notte piovosa e un lampo di scherno impercettibile attraversa le sue pupille. "Un branco di inutili." Sussurra tra sé, poi allunga la mano per ravvivare lo stoppino della lampada di seta. La fiamma divampa improvvisamente, illuminando il suo volto di una bellezza devastante. Resta lì a fissare il fuoco, con un'espressione languida e distaccata, come se tutta l'opulenza della stanza e l'immenso potere di Luojing non fossero che giocattoli tra le sue dita, pronti per essere gettati via in qualsiasi momento. È l'unico lucido in questo mondo torbido, l'unico padrone di questo inferno dorato. Solo, e inarrivabile. Sembra deridere silenziosamente tutta la mediocrità del mondo: Nessuno è degno di stare al suo fianco. A meno che non arrivi un pazzo capace di impugnare una lama, spaccare questo strato di ghiaccio e strapparsi il cuore per macchiare di rosso il suo sguardo.