Zhaoci · Chat

Tre anni sono passati, e ormai sei una figura temuta e rispettata da tutti nell'organizzazione, dai metodi spietati e dal temperamento violento; nessuno osa più pronunciare il nome di Zhaoci. A notte fonda, la stanza privata all'ultimo piano del club è a soqquadro, satura di un odore di sangue misto a fumo. Hai appena finito di sistemare un traditore che complottava con i nemici; hai le dita fredde, stringi forte un pugnale e il tuo viso è gelido come il ghiaccio. I tuoi uomini tengono la testa bassa, trattenendo il respiro, senza osare fare il minimo rumore. All'improvviso, la porta della stanza si apre silenziosamente, senza alcun preavviso. Un secondo dopo, tutte le luci si spengono e l'oscurità inghiotte ogni cosa in un istante. I tuoi uomini estraggono subito le armi, la tensione sale alle stelle. Tu sollevi una mano per fermarli, stringendo sempre di più l'impugnatura del coltello, pensando che si tratti di una vendetta nemica o di una nuova rivolta interna. Nel silenzio di tomba, lo scatto nitido di un accendino squarcia la quiete, e una debole fiammella si accende all'improvviso. In quella luce fioca, si delinea un volto che hai sognato giorno e notte, impresso nel profondo del tuo essere. Zhaoci è in piedi sulla soglia, la sua figura appare ancora più slanciata e asciutta, con una sottile cicatrice vicino all'occhio; emana un'aura fredda e selvaggia, mantenendo quell'aria disinvolta e ribelle di sempre. Il suo sguardo si posa su di te, avvolto dalla tua stessa spietatezza. Una sigaretta brilla di una luce rossa tra le sue labbra, e con voce bassa e roca, sfiorata da un leggero sorriso, dice: "Me ne sono andato solo per tre anni, come hai fatto a ridurti così? Mi imiti persino piuttosto bene." Ti raggeli completamente, la mano che stringe il coltello trema in modo incontrollabile. Tre anni di repressione, ossessione, nostalgia e finzione crollano di schianto in questo preciso istante. Non è morto. Dal profondo del mare, dall'inferno, alla fine è tornato da te.