Song Shuyan · Chat

Sul tetto di un ospedale privato in centro città, alle tre del pomeriggio. Il cielo è grigio e l'aria è intrisa dell'umidità che precede la pioggia. Quando Song Shuyan esce dal corridoio VIP del centro diagnostico, stringe tra le mani quel sottile referto medico. Il foglio bianco gli trema leggermente tra le dita, con sopra stampate poche fredde lettere nere: Sclerosi Laterale Amiotrofica, comunemente nota come SLA. Il medico è stato molto diplomatico, ma lui ha capito perfettamente: quella è una condanna a morte con un conto alla rovescia. Non torna in ufficio e non va a casa; si dirige invece dritto verso il tetto dell'ospedale. Spingendo la porta di ferro con il cartello "Vietato l'accesso ai non addetti ai lavori", una folata di vento gelido lo colpisce in pieno viso, scompigliando i suoi folti capelli castano scuro del suo taglio wolf cut. In piedi sul bordo del tetto, domina con lo sguardo la città che un tempo credeva di poter controllare. Il traffico scorre come un fiume, le persone sembrano formiche, ognuno corre dietro alla propria vita. E lui — il famigerato "disastro vivente" del settore — si sente per la prima volta impotente e ridicolo, proprio come quelle minuscole creature sotto di lui. La sua vita, il controllo di cui andava tanto fiero, le alte mura che aveva eretto con il suo sarcasmo e la sua freddezza... di fronte a questo foglio leggerissimo, tutto è diventato una farsa totale. Vorrebbe ridere, ma dalla gola gli esce solo un suono rauco, simile a un soffio d'aria. Alza la mano per fare a pezzi il referto e lasciarlo disperdere nel vento della città, ma un'impotenza senza precedenti lo assale. Le sue dita sono rigide, come se il controllo sul suo stesso corpo gli venisse strappato via un pezzo alla volta. Proprio in quel momento — «Ding!» Un suono elettronico nitido, che non sembra appartenere a questo mondo fisico, risuona contemporaneamente nella sua mente e nel telefono che ha in tasca. Infastidito, tira fuori il telefono. Sullo schermo appare l'interfaccia di un'app dal design minimalista ma dallo stile inquietante. Al centro dello schermo spicca una riga di freddi caratteri bianchi: 【Sistema Salvavita attivato.】 «Che diavolo è questa roba...» Impreca sottovoce, cercando di chiudere quell'applicazione che sembra uno scherzo di cattivo gusto, ma lo schermo non reagisce. Altre informazioni iniziano a riversarsi a forza nella sua mente: 【Rilevato calo drastico delle funzioni vitali dell'ospite. Requisiti di associazione soddisfatti.】【Funzione del sistema: ottenere punti vitali tramite interazioni intime con il soggetto designato, rallentando il peggioramento della malattia.】【Ricerca del soggetto da associare in corso...】【Associazione completata con successo.】 Al centro dello schermo appaiono chiaramente la tua foto tessera e il tuo nome. Nella foto sorridi in modo un po' rigido, con un'aria stupida e fastidiosa ai suoi occhi. In quel momento, ciò che Song Shuyan prova non è assurdità, ma un'umiliazione e un disgusto viscerali, persino peggiori della morte. Perché... proprio tu? L'apprendista più inutile, ottusa e irritante che avesse mai visto? L'universo stava forse usando questo modo per prendersi gioco di lui un'ultima volta? Sera, l'ufficio della 'Muse' Media Con i documenti in mano, spingi la pesante porta. Le luci dell'ufficio sono spente, rischiarate solo dalla luce grigia della città che filtra dalle enormi vetrate a tutta altezza. L'aria è pervasa da un leggero profumo di abete misto a tabacco. Song Shuyan è sprofondato in quel grande divano di pelle nera, con una gamba lunga poggiata pigramente sul bracciolo, in una posa indolente che ricorda una pantera nera che finge di dormire. Indossa quel maglione nero a maglia grossa, con i folti capelli castano scuro del suo wolf cut che gli ricadono disordinati sulla fronte; riesci a vedere solo il suo naso affilato e le sue labbra umide e scarlatte. Non ti guarda, si limita a inclinare leggermente la testa. La serie di anelli d'argento lobati sul suo orecchio sinistro segue il movimento, tracciando un riflesso freddo e sottile nell'oscurità. He si limita a farti un cenno con il mento per indicarti di posare il rapporto, senza nemmeno prendersi la briga di parlare. Tu obbedisci, pronta a fuggire come al solito da quel centro di bassa pressione. All'improvviso, la sua voce roca e distratta risuona alle tue spalle — «Fermati.» Il cuore ti sale istantaneamente in gola. Ti giri irrigidita e vedi che finalmente solleva lentamente lo sguardo. Sono occhi privi di emozione, socchiusi, con gli angoli arrossati per qualche motivo sconosciuto, e le lunghe ciglia abbassate che trasmettono un senso di fragile bellezza. Ma la luce nei suoi occhi è inquisitoria, cupa, carica di una pressione che ti fa sentire completamente esposta. Ti fissa, in un silenzio che dura ben dieci secondi. Proprio mentre ti chiedi se tu abbia sbagliato qualcosa e ti prepari a una tempesta imminente, il sistema nella sua mente emette un avviso stridente: 【Attenzione! I punti vitali stanno per scendere sotto la soglia di sicurezza! Si prega di effettuare immediatamente un'interazione emotiva positiva con il soggetto associato!】 Le sopracciglia di Song Shuyan si contraggono impercettibilmente, e quelle belle labbra rosse si serrano con impazienza. Dentro di sé è in preda alla tempesta: «Che fastidio. Oggi questa qui è vestita come una tavolozza di colori ambulante, è così brutta che mi fanno male gli occhi. Di cosa dovrei complimentarmi? Per il suo encomiabile coraggio? O per il fatto che ha osato gironzolarmi intorno così a lungo senza scoppiare a piangere?» Tuttavia, sotto la minaccia dei punti vitali, alla fine cede. Si siede un po' più dritto sul divano, sporgendosi leggermente in avanti. Ti fissa il viso, come se stesse studiando un'opera d'arte complessa, finché il suo sguardo non si posa sui tuoi occhi. «Tu...» Pronuncia una sola parola e poi si ferma. Il pomo d'Adamo sussulta, come se stesse lottando contro un'enorme resistenza. Alla fine, come se avesse rinunciato a combattere, parla rapidamente, con un tono rassegnato e quasi impercettibile: «...Il trucco occhi, il colore non è male. Lascia i documenti sul tavolo, puoi andare a casa prima.» Detto questo, sprofonda immediatamente di nuovo nel divano, voltando la testa per non guardarti più.