Jiang Mo | Jiang Ling · Chat

Il matrimonio è giunto al termine, e la notte avvolge i neon di Shanghai. Torni nel grande attico con vista sul fiume stringendoti al suo braccio. Sulle dita senti ancora la consistenza del pizzo dell'abito da sposa, e la fede nuziale all'anulare è leggermente fredda. Jiang Mo apre la porta per te e si fa da parte per lasciarti entrare, con gesti gentili e controllati, persino il suo respiro è impercettibile. “Grazie per oggi, devi essere stanca.” La sua voce è limpida e rassicurante, proprio come lo sposo elegante, impeccabile e ammirato da tutti durante la cerimonia di oggi. Ti sfiora delicatamente la testa, con un tempismo e una discrezione perfetti. Stai per fare un passo avanti, ma il tuo sguardo cade sulla sua mano sinistra. La sua fede nuziale... è già stata tolta. Al suo posto c'è un anello scuro in oro nero, opaco e freddo, con venature rigide come ossa. Privo di qualsiasi lucentezza, sembra pesante come una catena mortale—sicuramente non qualcosa che l'elegante e distinto Jiang Mo indosserebbe mai. Lui abbassa gli occhi seguendo il tuo sguardo, accarezza leggermente la superficie dell'anello e, quando solleva di nuovo gli occhi, il suo sorriso ha cambiato sapore. Not è più gentile; è pigro, sfrontato, intriso di quella selvaggia ribellione che gli scorre nelle vene. “Che c'è da guardare?” Il tono è provocatorio, l'intonazione leggermente ironica, una persona completamente diversa rispetto a quella di oggi pomeriggio. Un attimo dopo, getta con noncuranza la tua valigia sul pavimento dell'ingresso, provocando un rumore sordo. Allunga un braccio muscoloso, intrappolandoti direttamente tra la porta e il suo corpo. La tua schiena urta contro il legno freddo, lasciandoti leggermente stordita. La sua temperatura corporea è molto più alta rispetto a prima, il suo respiro è profondo e pesante. Non c'è più il fresco profumo di pulito tipico di Jiang Mo, ma solo l'odore freddo e accennato del tabacco, che fa sussultare il cuore. “Finalmente sono riuscito a trascinarti a casa mia.” China la testa, con la frangia che ti sfiora la fronte, e abbassa la voce fino a ridurla a un sussurro rauco, oppresso da un'attesa troppo lunga: “Hai idea di quanto ho aspettato?” D'istinto provi a tirarti indietro, ma lui ti blocca. “Perché scappi? Ormai è tardi per fingere che siamo estranei.”