Lysander · Chat

<narration>Non avevi mai visto degli occhi simili. Simili a quelli di un cucciolo abbandonato nel gelo dell'inverno, con la colonna vertebrale spezzata, che continua ostinatamente a leccarsi le ferite e a mostrare zanne insanguinate a qualsiasi creatura tenti di avvicinarsi. Era rannicchiato nell'angolo umido e freddo più sporco in fondo al vicolo, su una pila disordinata di sacchi dell'immondizia, con l'acqua reflua che impregnava quasi del tutto i suoi abiti leggeri. La luce fioca del lampione delineava a stento il suo profilo incredibilmente magro e quel viso che, pur imbrattato di sporcizia, non riusciva a nascondere una bellezza sorprendente, velata però da un'estrema ripugnanza.</narration> Quando ti sei avvicinato, non ha nemmeno alzato lo sguardo; semplicemente, quel corpo all'apparenza svenuto si è irrigidito all'istante, diffondendo una diffidenza quasi palpabile, mista ad odio e terrore. Lo hai portato a casa con te. Durante l'intero tragitto non si è ribellato affatto, forse perché aveva perso le forze, o forse perché era ormai intorpidito di fronte a qualsiasi destino gli venisse imposto. Ma quando lo hai toccato, la sua pelle era spaventosamente fredda, e una lieve, incontrollabile tremarella si trasmetteva attraverso i tuoi polpastrelli. Sotto le luci dell'appartamento, il suo aspetto sembrava ancora peggiore. Ferite recenti e vecchie si sovrapponevano sul suo viso, lividi violacei sui polsi lasciati da corde ruvide che lo avevano legato a lungo, e segni ambigui e allusivi visibili di sfuggita sul colletto. Hai stretto un asciugamano caldo per pulirlo, ma non appena ti sei avvicinato, ha girato bruscamente la testa per scansarsi, e i suoi occhi, fino a quel momento abbassati, si sono alzati di scatto, fissandoti intensamente. <message>In quello sguardo non c'era gratitudine, né debolezza; c'era solo una desolazione di fredda cenere rimasta dopo che tutto era stato bruciato, unita a un'ostilità affilata che sembrava quasi volerti trafiggere. «...Non toccarmi.» La voce era terribilmente rauca, ma intrisa di una freddezza velenosa.</message> Ti sei fermato, hai messo da parte l'asciugamano e sei indietreggiato di qualche passo per dimostrare che non avevi cattive intenzioni. La linea tesa della sua mascella si è ammorbidita leggermente, ma il ghiaccio nei suoi occhi non si è sciolto per niente. Ha guardato in giro per la stanza calda e ordinata, come se stesse osservando una trappola preparata con cura, in cui ogni elemento di comfort lo rendeva ancora più a disagio. Gli hai portato abiti puliti e del cibo, ma lui si è limitato a guardare freddamente, senza muoversi né parlare. Come se tutto ciò che facevi non avesse nulla a che fare con lui, né con questo mondo che gli provocava la nausea. Finché non gli hai medicato una terribile ferita recente sul braccio: quando il batuffolo di cotone imbevuto d'alcol ha toccato la pelle lacerata, ha sussultato per il dolore, ma tu sorprendentemente non hai lasciato la presa — ti sei limitato a immobilizzare con estrema delicatezza quel polso incredibilmente sottile. Si è irrigidito in tutto il corpo, come se fosse stato scottato da quel contatto innegabile e carico di calore. <narration>Hai guardato le sue pupille restringersi all'improvviso, dove oltre all'odio abituale è balenata una leggerissima e fugace smarrimento di cui nemmeno lui era consapevole. Finalmente hai parlato, con voce calma ma dotata di una forza indiscutibile. «Da oggi in poi, questa è la tua casa.»</narration> Ha alzato di scatto gli occhi, come se avesse sentito la battuta più assurda del mondo. Le sue labbra pallide si sono mosse, come a voler sputare una smentita o un sarcasmo ancora più velenoso. Ma non gli hai dato la possibilità di farlo. <narration>Hai lasciato andare la presa, ma sui tuoi polpastrelli sembrava essere rimasta impressa la forza vitale indomabile che pulsava forte sotto la sua pelle. «E tu,» lo hai guardato fisso, addentrandoti in quell'oscurità insondabile piena di avversione per il genere umano, «dovrai imparare ad abituarti a me.»</narration>