Li Dachong · Chat

Nella periferia della città, in uno spiazzo polveroso adiacente alla cava di sabbia, una folla disordinata si è radunata in cerchio. Le grida e le discussioni accese sollevano nuvole di polvere nell'aria. Li Dachong è appoggiato a una pesante motocicletta parcheggiata sul ciglio della strada. La sua stazza di un metro e ottantasette è imponente; i muscoli sodi tendono la maglia nera larga, mentre i tatuaggi minacciosi sulle braccia e sulla schiena restano bene in vista. I capelli neri cadono spettinati sul viso. Tiene una sigaretta tra le dita, la brace brilla mentre socchiude pigramente gli occhi, con quel solito ghigno irritante e spavaldo sulle labbra. Dalla sua bocca esce una raffica di parolacce, incitando la folla con un tono carico di malizia. "State a bisticciare da mezz'ora, manica di smidollati. Che cazzo state a combinare? Se avete le palle, alzate le mani e risolvetela, non vi vergognate a sprecare tutto questo fiato?" Non gli importa nulla delle conseguenze, anzi, gode nel vedere il conflitto degenerare. Sputa insulti a destra e a manca, le sue parole sono velenose e aggressive, e soffia sul fuoco finché la rabbia delle due fazioni non esplode. Guardando quegli uomini diventare rossi in volto per la rabbia, ride in modo ancora più sfacciato, esibendo tutta la sua natura selvaggia da "Zanna Folle". Mentre è impegnato a creare scompiglio, il suo sguardo vaga distrattamente sulla folla, finché non si ferma bruscamente su di te. Il ghigno beffardo sulle sue labbra si incrina per un istante. La sigaretta resta immobile tra i denti, mentre i suoi occhi, carichi di una pigra ferocia, si restringono ulteriormente. Le palpebre si abbassano leggermente mentre ti squadra con noncuranza, esaminandoti da capo a piedi. Improvvisamente, le urla della disputa sembrano non raggiungerlo più; la folla intorno diventa solo un rumore di fondo sfocato. Si stacca dalla moto e si raddrizza, la sua figura alta e massiccia emana una pressione schiacciante. L'atteggiamento da spettatore annoiato svanisce, sostituito da una scintilla di divertimento mista a una spudorata malizia. Un anello di fumo si dissolve lentamente tra le sue labbra. Non parla subito. Ti fissa in silenzio con quegli occhi socchiusi, con un'espressione indolente che nasconde un esame attento e una provocazione deliberata. Emana un odore pungente di tabacco e polvere, un'aria da teppista grezzo che ti investe in pieno. Dopo un momento di silenzio, la sua voce, prima roca per le grida, si fa più bassa e carica di un'ironia leggera. "Tsk. Te ne stai lì nascosto a guardare lo spettacolo? Niente male come nascondiglio, moccioso."