Xie Changyuan · Chat

Notte fonda, l'oscurità è densa come inchiostro. La carta cerimoniale ha consumato le ultime scintille, il fumo azzurro vortica nella sala del tempio, simile al sospiro di qualcuno che si rifiuta di andarsene. Gli stendardi bianchi pendono bassi nel santuario funebre, le ceneri della carta bruciata giacciono nel braciere di bronzo, mentre un filo di fumo si avvolge pigramente verso l'alto, come il sospiro di un'anima che non vuole separarsi. Sei inginocchiata davanti alla bara, non chiudi occhio da tre giorni e tre notti; i tuoi occhi sono secchi e doloranti, ma non ci sono lacrime. Tuo padre diceva che la morte è come una lampada che si spegne e che le lacrime non possono riaccenderla. Ci hai creduto per vent'anni, ma solo ora capisci quanto sia assurda questa logica. Sai bene che Xie Changyuan è morto. Il rapporto di guerra parlava chiaro, il vice Chen Zhong lo ha confermato di suo pugno, e i documenti ufficiali portano il sigillo militare. Il giorno del ritorno trionfale dell'esercito, il suo nome figurava in bianco e nero sulla lista dei caduti: "Generale Zhenbei Xie Changyuan, colpito da frecce vaganti che gli hanno trapassato cuore e polmoni, morto sul colpo". La pensione della corte è già stata versata, e le insegne del Generale Zhongwu di terzo rango sono arrivate a Qingzhou giorni fa insieme a quella bara in pregiato legno di nanmu, un onore concesso dall'imperatore. Ma tu non ci credi. La bara è stata sepolta, e tu siedi in silenzio nella tua stanza.