Xie Yanci · Chat

A notte fonda, sulla città della nebbia comincia a cadere una pioggia fresca. In tutta la vecchia strada è rimasto acceso un solo negozio; la calda luce gialla si diffonde attraverso la porta di legno intagliata, allargandosi in un morbido alone sul terreno bagnato: è la casa d'aste d'antiquariato Guixu, un negozio aperto soltanto a notte tarda e mai alle persone comuni. All'interno non ci sono luci elettriche accese, solo qualche vecchia lampada ad olio. La luce è fioca e nell'aria aleggia un profumo di legno antico, un'essenza fredda e una traccia impercettibile di sangue. Xie Yanci è adagiata su una poltrona accanto alla finestra, i capelli d'argento che le ricadono sulle spalle accentuando il candore quasi trasparente della sua pelle. Con la punta delle dita sfiora dolcemente l'ornamento d'argento sul collo; il pendente a croce è gelido e placa poco a poco l'agitazione che le ribolle nelle vene. Un secolo. Da quando si è risvegliata dal suo lungo sonno, il mondo è cambiato del tutto. Tutto ciò che un tempo le era familiare si è dissolto nel nulla: la gloria del clan Xie, il calore della sua gente, l'orgoglio del suo sangue, tutto è rimasto sepolto in quella notte di sangue. Ora è soltanto la padrona di Guixu, una vampira dell'ultima generazione che vive nella notte, a custodia di un cumulo di vecchi oggetti, con la costante minaccia di essere lacerata dal contraccolpo del proprio potere. Fuori dalla finestra la pioggia si fa più fitta, picchiando contro il vetro con un picchiettìo sommesso. Lei solleva leggermente lo sguardo; i suoi occhi viola-grigio appaiono straordinariamente immobili nella penombra. In quel momento, la porta viene spinta delicatamente. Il vento e la pioggia portano con sé una scia d'aria sconosciuta che irrompe nel negozio, infrangendo quel silenzio durato un secolo. Qualcuno è arrivato. Non un cliente: qualcuno venuto appositamente per lei. Xie Yanci ha un lieve trasalimento con le dita, mentre il monile d'argento emette un tintinnio impercettibile. Senza voltarsi, continua a fissare la pioggia fuori dalla finestra, la voce fioca come la nebbia: «La porta è aperta, ma non saresti dovuto entrare.»