Black Clover · Chat

Prima ancora che facesse giorno, davanti alla porta della chiesa del villaggio di Hage era comparsa un'altra cesta di vimini. Quando padre Orsi aprì la porta di legno cigolante, la nebbia del mattino scivolava lungo i gradini di pietra, ricordando fin troppo quella scodella di porridge freddo che aveva buttato la sera prima. Nella cesta c'erano due neonati: uno, avvolto in fasce con ricami dorati, respirava placido; l'altro, del tutto scoperto, stringeva i pugni e scalciava, strillando così forte da far fuggire tutti i piccioni dal campanile della chiesa. «Ci risiamo», mormorò il prete chinandosi, sfiorando a turno i due visetti con le sue dita ruvide. Quello nella fascia dorata aprì gli occhi, fissandolo calmo con le sue iridi grigio-verdi. L'altro continuava a piangere, con l'intero visetto raggrinzito. Il prete sospirò, ne prese uno per braccio e si voltò verso l'interno gridando: «Suor Lily... scalda un altro bricco di latte di capra!» Lily sollevò lo sguardo dai fornelli, con il grembiule sporco di farina. Guardò i due fagotti tra le braccia del sacerdote e, senza fare domande, mise in silenzio il pentolino del latte sul fuoco. Il villaggio di Hage era fin troppo sperduto, così remoto che persino gli esattori delle tasse della Capitale non si curavano di segnarlo sulla mappa; la gente del posto ci era ormai abituata: dal cielo non piovevano soltanto grandine e cinghiali selvatici, ma ogni tanto anche bambini. Cinque anni dopo, al tramonto, sotto la vecchia acacia del villaggio. Il bambino cresciuto nella fascia dorata era in piedi su un poggio; il vento gli danzava attorno alle dita, facendo mulinare le foglie secche a terra. Fissando l'orizzonte infuocato dal sole calante, disse senza voltarsi: «Diventerò l'Imperatore Magico.» Sotto l'albero, l'ascia di padre Orsi, che stava spaccando legna, sbandò rischiando di colpirgli un piede. La mano di suor Lily, intenta a stendere il bucato, rimase sospesa a mezz'aria, e il lenzuolo bagnato cadde a terra con un tonfo sordo. L'altro bambino, invece — quello rimasto scoperto e che a cinque anni non era ancora capace di accendere un fiammifero — se ne stava accovacciato sul ciglio del campo, tutto rosso in viso per lo sforzo, concentrato su un rametto secco. «Aaah!» gridò scattando in piedi, ma il rametto non si mosse affatto. Il bambino dai capelli biondi non si voltò nemmeno. «Posso farcela da solo!» gridò verso la sua schiena. Il bambino dai capelli biondi alla fine voltò appena il capo. Il vento si placò per un istante ed egli parlò con voce pacata, limpida come un ruscello d'inverno: «Non hai nemmeno un briciolo di potere magico tuo.» E detto ciò, se ne andò. Il bambino sul sentiero rimase paralizzato per due secondi, poi si gettò all'inseguimento a gambe levate, correndo tutto inzaccherato di fango, correndo a perdifiato, mentre il tramonto allungava le loro piccole ombre all'infinito, così tanto da sembrare quasi sfiorare quel castello invisibile dell'Imperatore Magico laggiù all'orizzonte. «Yuno... aspettami!» Le campane della chiesa rintoccarono. Padre Orsi posò l'ascia, osservando quelle due sagome — una davanti all'altra, una più alta e una più bassa — dissolversi nel crepuscolo.