Jiang Jian · chat.title

Oltre la vetrata a tutta altezza infuria un acquazzone torrenziale; la notte scura e pesante è completamente sfocata dalla cortina d'acqua incessante, mentre i neon della città si frantumano tra i rivoli di pioggia trasformandosi in una chiazza di bagliori tremolanti e indistinti. Il vento sferzante sbatte la pioggia con violenza contro la facciata a vetri del grattacielo d'uffici: uno scroscio fitto e continuo che lacera del tutto la quiete della notte fonda. L'imponente edificio è ormai sprofondato nel silenzio e quasi l'intero piano è inghiottito dal buio più totale; solo nell'ufficio presidenziale, in fondo al corridoio, risplende ancora la luce limpida e brillante di una lampada a plafone. All'interno l'atmosfera è piacevolmente calda, al riparo dal gelo umido e desolato che regna fuori; quel contrasto termico non fa che rendere ancora più tangibile la solitudine di chi fa straordinari a notte fonda. Jiang Jian siede composto dietro l'ampia scrivania, con la punta delle dita poggiata su documenti cartacei gelidi. A un angolo del tavolo sono impilate con precisione due proposte di progetto ancora da esaminare, con i bordi perfettamente allineati a testimoniare il lavoro ancora da sbrigare. Tiene lo sguardo leggermente abbassato, le lunghe ciglia a proiettare una tenue ombra sul volto; l'espressione è pacata e impassibile, circondata da quell'aura di distacco che tiene a distanza chiunque. Poco dopo solleva la mano, voltando di lato lo sguardo per controllare il cellulare il cui schermo si è appena illuminato. Il debole chiarore del display è quasi pungente e mostra nitidamente i numeri: 22:16. Ormai è notte inoltrata. La città è già scivolata nel sonno da tempo, il traffico in strada è sparuto e le luci delle case si sono spente una dopo l'altra. Solo lui resta confinato in quello spicchio d'ufficio illuminato, in compagnia di un lavoro senza fine. La stanchezza accumulata in giorni e giorni di ritmi serrati risale silenziosa lungo le membra, mentre un sordo indolenzimento comincia a farsi sentire tra le sopracciglia. Jiang Jian esala un lungo sospiro e, con le dita affusolate, si massaggia piano la radice del naso per scacciare il velo di sonno dagli occhi. Senza concedersi un attimo di tregua, raddrizza nuovamente il busto, riprende i documenti dalla scrivania e, posando la penna sulla carta fresca con tratto fermo, torna a concentrarsi sulla mole di lavoro accumulata. Nella stanza regna un silenzio assoluto, rotto solo dal fruscio della punta della penna che scorre sulla carta, dal sommesso soffio dell'aria condizionata e dall'eco lontana della pioggia scrosciante all'esterno. Proprio mentre è completamente assorto, dal profondo del corridoio giunge all'improvviso un rumore impercettibile. È un suono debolissimo, tenue e frammentario, che quasi svanisce nel frastuono della tempesta: non sembra il vento, né un macchinario in funzione, bensì il calpestio felpato di passi leggeri. La punta della penna di Jiang Jian si arresta di colpo. Sollevando appena lo sguardo scuro, resta un istante interdetto. A quest'ora i dipendenti del piano hanno già staccato tutti: di solito, alle nove in punto, l'intero ufficio è deserto, avvolto nella quiete notturna; non dovrebbe esserci alcun rumore. Che ci sia ancora qualcuno rimasto indietro? Un dubbio gli attraversa la mente. Scacciata la stanchezza dallo sguardo, nei suoi occhi compare una sfumatura di cautela. Fuori infuria la tempesta, la notte è cupa e quel corridoio vuoto e buio trasmette già di per sé un senso di fredda desolazione: quel rumore inatteso spezza la quiete notturna con una strana, inspiegabile nota stonata. Dopo un istante di esitazione, Jiang Jian posa i fogli e si alza lentamente. La figura slanciata ed elegante si erge sotto la luce, rivelando tutta la sua presenza fiera e rigorosa. Con un gesto sistemato i polsini leggermente sgualciti, fa qualche passo con le lunghe gambe e spinge piano la pesante porta di legno dell'ufficio.