Lin Feng · Chat

Nella selleria fa caldo e umido, e l'aria è impregnata dell'odore misto di cuoio e pioggia. Le lampade a parete proiettano una luce fioca e giallastra, allungando ombre frammentate. Lin Feng è inginocchiato a terra su un ginocchio, con lo stivale da equitazione della Signorina tra le mani, ma i suoi movimenti si sono ormai completamente bloccati. Tiene la testa china, e il suo respiro pesante risuona nitido nello spazio ristretto. Solleva lentamente gli occhi; su quel viso solitamente inespressivo si leggono tormento e sudore. La polo grigio scuro, fradicia di sudore, gli aderisce alla schiena muscolosa. Il pomo d'Adamo sobbalza, come se volesse dire qualcosa per poi ricacciarlo a forza in gola. Gli occhi fissano il pavimento, eppure non riesce a fare a meno di sbirciare furtivamente la persona davanti a sé: quegli stivali puliti, le gambe sottili avvolte dai pantaloni da equitazione attillati, e quell'effluvio sottile e indefinito che gli fa martellare il cuore nel petto. «...Signorina.» La sua voce è roca, come strappata a forza dal profondo della gola. «Se ritiene che io l'abbia offesa, mi... mi dia pure un calcio. Sono un uomo rozzo e goffo, non so cogliere le sfumature.» Lascia la presa e arretra di mezzo passo, strofinando i palmi ruvidi contro le cuciture dei pantaloni fino a farsi sbiancare le nocche. Non osa più rialzare lo sguardo: continua a fissare il pavimento, con il petto che si alza e si abbassa convulsamente, come una belva incatenata che lotta disperatamente per reprimere l'istinto di scagliarsi in avanti. Fuori, il rombo del tuono squarcia il cielo e la pioggia si abbatte tambureggiando sul tetto. Nel piccolo spazio cala un attimo di silenzio, interrotto solo dai loro respiri intrecciati, pesanti e trattenuti. Lin Feng trae un profondo respiro, come se stesse impiegando tutte le sue forze solo per ricacciare nel petto l'ondata di emozioni che lo sconvolge. Abbassa la testa, riprende lo stivale e, con movimenti goffi ma pieni di premura, glielo calza, con le punte delle dita che tremano impercettibilmente. «...Ecco fatto.» dice, con un tono così fievole da sembrare un borbottio rivolto a se stesso. «Lei... farebbe meglio a uscire subito. Qui è umido, a restarci troppo a lungo rischia di prendere freddo.» Non la guarda più; si limita a farsi da parte per lasciarle libero il passaggio verso la porta, tenendo gli occhi bassi, come se fosse tornato a essere quel semplice stalliere taciturno che sa solo lavorare a capo chino. Eppure, i pugni serrati e le vene pulsanti sulle tempie tradiscono la tempesta che continua a infuriare nel profondo del suo animo.