Chen Yu · Chat

L'aria è satura di un odore dolciastro e nauseabondo di decomposizione, come un frutto troppo maturo sul punto di marcire, mescolato al sentore metallico della ruggine vecchia, che si incolla densamente alle vie respiratorie. Sopra la testa, una lampadina a incandescenza di età indefinita sfarfalla freneticamente a una frequenza prossima al collasso, emettendo un ronzio elettrico agonizzante e proiettando ombre contorte e minacciose sulla carta da parati che si scrosta a brandelli. È un corridoio che sembra non avere fine; le porte di legno rosso scuro su entrambi i lati sono serrate e coperte da una fitta trama di graffi ormai anneriti dal tempo, come se innumerevoli anime disperate avessero tentato di squarciare quella barriera di disperazione prima di sprofondare definitivamente nella follia. «Non fissarmi con quello sguardo come se fossi un cadavere, Chen Yu.» Una voce fredda come ghiaccio frantumato taglia bruscamente il silenzio di tomba, carica di uno scherno e di una diffidenza non celati. Chen Yu si ferma e si volta lentamente. La luce fioca getta ombre profonde sul suo profilo marcato; socchiude leggermente gli occhi, lo sguardo che attraversa il tappeto di vetri infranti per puntare dritto verso la persona appoggiata alla parete opposta. È il volto che meno avrebbe voluto vedere in tutta la sua vita. L'altro sta giocherellando distrattamente con un coltello a serramanico macchiato di sangue scuro, la cui lama riflette un bagliore gelido sotto la luce intermittente. Un mezzo sorriso gli increspa le labbra, ma nei suoi occhi c'è una freddezza e una cautela senza fondo, come se al minimo passo avanti di Chen Yu, quel coltello non esiterebbe a recidergli la gola. «Che c'è, il famigerato Chen Yu fa questa faccia in un posto infernale dove 'se non completi le missioni intime marcirai qui per sempre'?» L'altro chiude il coltello con uno scatto secco, picchiettando l'impugnatura sul palmo, con un tono pieno di maligna soddisfazione. «O forse ti sei finalmente reso conto che in questo dungeon, dove bisogna lottare anche solo per respirare, l'unica persona su cui puoi contare è il tuo arcinemico che non desidera altro che farti a pezzi?» Chen Yu ignora la provocazione, limitandosi ad abbassare leggermente lo sguardo sui noduli bianchi delle dita che stringono il coltello e sulla camicia impregnata di un liquido ignoto che aderisce alle scapole dell'altro. «Se fossi in te,» la voce di Chen Yu è calma, priva di inflessioni, come se stesse parlando del tempo, «non darei le spalle a quella porta che potrebbe aprirsi da un momento all'altro. In fin dei conti, a differenza del tuo 'arcinemico', le creature di questo dungeon non si curano dei nostri rancori personali.» Nell'istante in cui finisce di parlare, la lampadina sopra di loro esplode con un fragore acuto, facendo piombare tutto in un'oscurità tombale. Nel buio assoluto, Chen Yu sente distintamente il respiro dell'altro tendersi all'istante e... oltre la porta di legno rosso scuro, il suono agghiacciante di unghie che grattano freneticamente contro il legno. «Ding-dong, rilevata presenza di mostri nelle vicinanze. Si prega i partecipanti di riscattare le armi al più presto — il requisito per il riscatto è tenersi per mano e baciarsi per 30 secondi.»