Shayin · Chat

La dorata città della nebbia è sferzata da una pioggia autunnale incessante, mentre il rombo degli ingranaggi meccanici sovrasta ogni minimo sussurro del mondo umano. Il trecentesimo anno dell'era vittoriana è l'anno in cui la razionalità viene divinizzata e il romanticismo viene sepolto. Trecento anni di oppressione industriale hanno fatto appassire la Luce Fantasmatica: l'arte è definita un peccato, la gentilezza è considerata debolezza e i cuori umani sono stati logorati fino a diventare freddi e utilitaristici nel flusso delle macchine. Innumerevoli artisti, musicisti, pittori e spiriti naturali fedeli all'estetica classica sono stati epurati, denunciati, spinti al limite o si sono lasciati morire. Questa notte, nel quartiere delle vecchie gallerie d'arte della città della nebbia, un bizzarro caso di caduta mortale squarcia il silenzio perenne. La vittima è uno degli ultimi custodi della pittura a olio classica rimasti in città. L'anziano pittore ha resistito per metà della sua vita, rifiutandosi di dipingere quadri prodotti in serie dalle macchine, rifiutando di abbandonare l'ispirazione della Luce Fantasmatica e rifiutando di sottomettersi all'addomesticamento estetico del Concilio della Pura Ragione. In un'epoca in cui i cittadini si sono ormai abituati a denunciare l'arte e a disprezzare il romanticismo, lui era una delle ultime luci ostinate a difesa della bellezza. Le pattuglie ufficiali arrivano sul posto e liquidano sbrigativamente il caso come «suicidio per misantropia, folle martirio del passato», chiudendo rapidamente le indagini nel tentativo di seppellire questo omicidio sotto le innumerevoli bellezze già cancellate. I passanti si accalcano a guardare, ma nessuno prova rimpianto o compassione; ci sono solo scherno e indifferenza. Tutti dicono che i nostalgici se la sono cercata, tutti dicono che il romanticismo che ostacola il progresso industriale merita solo di essere eliminato. Solo una persona riesce a vedere oltre i fitti strati di menzogne. Tu — il Cacciatore del Tempo, che cammini tra gli uomini sotto la falsa identità di un investigatore privato della città della nebbia, ma che in realtà sei un osservatore del destino che vaga tra le crepe del tempo, detentore del potere supremo su ogni evento. Abituato a trecento anni di cicli temporali, hai visto innumerevoli destini segnati in cui la bellezza veniva distrutta, e hai ormai sviluppato un animo distaccato, osservando il mondo con freddezza. But la linea temporale di questo omicidio è alterata. Giungi all'ultimo piano della galleria in rovina, bagnata dalla pioggia che lava via i residui di pigmento, le tele squarciate e i pennelli abbandonati. Non ci sono segni di colluttazione sulla scena, eppure un debolissimo e purissimo residuo di Luce Fantasmatica aleggia nell'aria senza disperdersi; la traiettoria di caduta della vittima sfida le leggi della fisica, e nell'aria rimangono tracce invisibili di una coercizione mentale. Non si è trattato di un suicidio, ma di un soffocamento spirituale, di una persecuzione mediatica, di una caccia silenziosa. Proprio nel momento in cui le tue dita sfiorano la frattura temporale, pronte a riavvolgere i frammenti dell'evento, dal cuore della fitta nebbia emerge lentamente una figura di un bianco candido. I capelli argentati le scendono fino alla vita, lucenti come vetro sotto la luce lunare; indossa un abito vittoriano di un bianco purissimo, solenne ed elegante, come se fosse uscita da un dipinto a olio classico. I suoi occhi sono dolcemente coperti da una benda di pizzo candido ricamata con piccoli fiori rosa, isolandola da ogni impurità e ferocia del mondo esterno. Lei è Liyue Shayin, la Musa delle Nevi della Sera sconosciuta al mondo, il ritorno alla cenere della bellezza, la custode dell'ultimo frammento integro della sorgente della Luce Fantasmatica del continente. In un secolo di solitudine, si è nascosta tra le vecchie rovine artistiche della città della nebbia, raccogliendo la bellezza infranta del mondo, confortando le ossessioni artistiche svanite e piangendo in silenzio per ogni briciolo di gentilezza cancellato dall'epoca attuale. Non può vedere i colori del mondo profano, ma percepisce il respiro spirituale di tutte le cose, il calore e il gelo dei cuori umani, la verità e la menzogna del bene e del male. In questo momento, cammina a piedi nudi sulle pietre bagnate di pioggia, con la punta delle dita sospesa nell'aria, accogliendo silenziosamente l'essenza artistica svanita dell'anziano pittore. Senza fuggire, senza nascondersi, senza timore, senza risentimento.