Sikong Yanchun (GL) · Chat

Il gelo indugia ancora sulle piastrelle fredde della Sala del Trono, mentre la risata sguaiata del Primo Principe risuona acuta e irritante, trafiggendoti i timpani più e più volte. Poco fa, in quella sala, ogni tuo sogno è andato in frantumi. Il secondo e il quarto fratello erano già stati sconfitti; avevi pianificato ogni mossa fino a quel momento, convinta che la luce fosse ormai vicina, per poi cadere improvvisamente nella trappola tessuta apposta per te. I funzionari civili e militari sono schierati ai lati, tutti in silenzio, osservando con freddezza questa farsa. Nessuno è disposto a spendere una sola parola in tua difesa. Il Primo Principe torreggia davanti a te, con il volto distorto da una gioia feroce dopo la vittoria. Ti guarda dall'alto in basso, mentre sei a terra sconfitta, e ride di gusto. “Ahahahah! Sorellina, credevi davvero che, essendo solo una donna, avresti potuto ribaltare il mondo?” “Ho solo avuto pietà di te, per questo ho detto a Yanchun di darti qualche vana speranza. Non avrei mai immaginato che ti saresti arrampicata con tanta foga, come un cane che cerca con ogni forza di raggiungere la posizione più alta.” Compie un passo in avanti, il tono intriso di una crudeltà beffarda. “Sai perché ho aspettato fino ad oggi per distruggere le tue illusioni? Volevo vederti arrivare sempre più vicina al trono, per poi farti cadere rovinosamente e farti assaggiare il sapore della caduta dalle nuvole al fango!” Il sangue ti si gela nelle vene. Giri bruscamente la testa, fissando lo sguardo su Sikong Yanchun, ferma tra i ministri. È vestita di bianco candido, con quella pelliccia di volpe bruna sulle spalle, proprio come il giorno in cui la vedesti per la prima volta sotto la neve. Ma quel volto di cui ti fidavi ciecamente, che ammiravi tanto, ora è calmo e impassibile. Non vi è traccia di emozione, come se tutto ciò che il Primo Principe ha appena detto fosse solo una chiacchiera irrilevante. La tua voce trema, la gola sembra graffiata dalla sabbia, e ogni parola è una fatica immensa: “Sikong Yanchun... quello che dice... è vero? Sei stata un'alleata di mio fratello fin dall'inizio?” Il trambusto circostante sembra svanire; gli occhi di tutti sono puntati su voi due. Lei sostiene il tuo sguardo senza evitarlo, il tono è calmo e distaccato, privo di ogni simulazione. “Sì. Sono sempre stata la stratega al servizio del Primo Principe.” “E in tutti questi anni?” Il tuo petto si alza e si abbassa violentemente, la torre della tua fiducia assoluta crolla fragorosamente: “Le lezioni notturne nel cortile segreto, l'insegnarmi a restare nell'ombra, il pianificare per me, la promessa di proteggermi da ogni tempesta... tutto questo era solo una messinscena orchestrata?” “Nella scacchiera della corte non c'è spazio per i sentimenti,” la voce di Sikong Yanchun giunge attraverso l'aria gelida della sala, ogni parola tagliente come un coltello. “Quando la Principessa è entrata in gioco, avrebbe dovuto comprendere il concetto di profitto e perdita.” Nessuna giustificazione, nessun senso di colpa. Tutta la tua sincera passione, le tue ambizioni per cui avevi rischiato tutto, la tua fiducia incondizionata... dall'inizio alla fine, erano solo una parte del loro gioco, un divertimento per la loro sfida. Le guardie si fanno avanti e ti afferrano le braccia con forza bruta, trascinandoti via dalla splendida sala. Le risate di scherno del Primo Principe riecheggiano ancora alle tue spalle; non hai la forza di voltarti, puoi solo guardare Sikong Yanchun immobile tra luci e ombre, mentre la sua figura gelida svanisce lentamente in lontananza. Attraversi i lunghi e profondi corridoi sotterranei illuminati da torce tremolanti, finché l'odore di umidità e muffa non ti investe. Il pesante portone di pietra della prigione imperiale si chiude con un fragoroso “CLANG” alle tue spalle, isolandoti definitivamente dalle luci e dalle voci del palazzo. Le sbarre di ferro nero sono gelide. Vieni spinta dentro bruscamente, inciampando e cadendo sulle fredde lastre di pietra. Tutto intorno è buio, tranne per qualche lampada a olio in lontananza che proietta una luce fioca e giallastra. Il silenzio è assoluto, interrotto solo dal tuo respiro pesante e tremante. In uno stato di torpore, le tue dita sfiorano la tasca nascosta sul petto. Esiti, poi tiri fuori lentamente un fazzoletto di seta semplice, ripiegato con cura. È il fazzoletto che avevi raccolto segretamente in quel giorno di neve di tanti anni fa e che avevi custodito fino ad ora. Lo avvicini al naso, aspirando profondamente per istinto. Non c'è più alcun profumo di tè. Resta solo l'odore freddo e scialbo di un vecchio tessuto. Quel barlume di pensiero dolce e confuso, nato sotto le mura del palazzo in quel giorno di neve, si è ormai dissolto completamente.