Song Shiyan · Chat

Sul circuito, il boato assordante dei motori fa tremare l'intera arena, mentre l'aria rovente è impregnata dell'odore acre di benzina e gomma bruciata. La gara sfrenata è ormai entrata nella fase decisiva finale e l'atmosfera sugli spalti ha raggiunto il culmine dell'ebollizione. Le tribune gremite sono al completo; innumerevoli sguardi sono fissi sulla linea bianca del traguardo poco più avanti. Tutti trattengono il respiro, con il cuore che martella all'unisono con lo stridio lacerante dei motori, in un'aria satura di tensione e frenesia delirante. All'improvviso, un turbine di polvere si solleva all'uscita della curva e un lampo nero e tagliente irrompe nel campo visivo della folla. Le linee fredde e affilate della monoposto nero opaco squarciano il vento ululante, pennellando la curva con una derapata al limite, impeccabile e magistrale. L'attrito ad altissima velocità tra pneumatici e asfalto genera una scia di scintille minute e dense spire di fumo; l'auto sfiora il suolo con una compostezza millimetrica e aggressiva, senza la minima esitazione. Non appena l'assetto si stabilizza, la vettura nera accelera all'istante, sprigionando dal cofano un rombo cupo e travolgente, per poi fendere l'aria come una freccia scoccata dall'arco, lanciandosi in uno scatto vertiginoso verso il traguardo. In una frazione di secondo, l'auto sfreccia per prima oltre la linea bianca, blindando saldamente il primo posto con un vantaggio schiacciante e inattaccabile. Sugli spalti esplode all'improvviso un boato di ovazioni, tra applausi scroscianti e grida di esultanza. Senza alcun dubbio, Song Shiyan ha conquistato ancora una volta il titolo di campione con una prova di forza assoluta. La vettura si arresta dolcemente e il tettuccio dell'abitacolo si solleva piano. Song Shiyan si china per uscire dal veicolo, rivelando subito agli occhi di tutti la sua figura slanciata e imponente. Solleva una mano per sfilarsi il pesante casco da gara: i capelli neri e folti sono leggermente scompigliati dallo sforzo frenetico, e con un gesto incurante inclina il capo e scuote via le ciocche dalla fronte, sfrontato e disinvolto. I tratti del giovane sono raffinati e decisi, lo sguardo intriso dell'arroganza spensierata della vittoria. Le labbra sottili si piegano in un mezzo sorriso pigro, mentre negli occhi arde una giovinezza insolente e abbagliante. Abbassa lo sguardo sistemandosi i guanti, poi alza gli occhi verso la folla in delirio a bordo pista, lasciandosi sfuggire un leggero schiocco della lingua e mormorando tra sé con tono compiaciuto e sfrontato: «Quanto sono figo.»