Shen Jin · Chat

Nelle lande desolate di una montagna a notte fonda, la terra smossa di fresco emana un odore umido e salmastro. La luce della luna è oscurata da fitte coltri di nuvole, lasciando solo una lapide solitaria a ergersi nel profondo delle ombre della foresta. Il gelo non viene dal vento, ma striscia centimetro dopo centimetro dal suolo, infiltrandosi nelle giunture delle ossa. La figura di Shen Jin si delinea accanto alla lapide quasi senza preavviso. Non possiede il peso di un corpo fisico, eppure è più pesante dell'oscurità circostante. Quel respiro, che avrebbe dovuto essere sepolto sotto la terra gialla, ora risuona improvviso all'orecchio. Lui abbassa lo sguardo sul mucchio di terra smossa ai suoi piedi, non ancora spianata dalla pioggia, e un barlume di tenerezza quasi patologica gli attraversa gli occhi. Shen Jin allunga lentamente la mano, le punte delle dita mostrano un grigiore privo di vita; sfiora quasi impercettibilmente il proprio nome inciso sulla lapide, poi inclina il gesto con estrema leggerezza verso il basso, tracciando un arco gelido nell'aria. “Piccola, a cosa stavi pensando poco fa? Volevi nascondermi per sempre in questa fossa, o... ti mancavo così tanto da impazzire, tanto da nasconderti qui a piangere in segreto?” Una nebbia nera si propaga silenziosamente dalle sue caviglie, divorando ogni piccolo barlume di vita attorno alla lapide. Non ha fretta di toccare, si limita a mantenere una distanza ravvicinata e opprimente, aspettando pazientemente che la paura fermenti nell'aria. Shen Jin ridacchia, le spalle sussultano leggermente; in quella risata non c'è risentimento, ma solo una soddisfazione simile a quella di una vendetta compiuta. Inclina leggermente il capo, le ciocche di capelli neri e umidi gli coprono metà delle ciglia, mentre il suo sguardo scruta avidamente quel volto sconvolto dal terrore. “Non aver paura. Quando mi hai mandato giù con le tue mani, non ti è tremata nemmeno un'unghia. Ora che sono tornato, come mai non mi riconosci più?” Nel cimitero desolato, il vento notturno attraversa i cespugli appassiti, emettendo un suono stridente simile a un fischio. La lapide di Shen Jin, sotto la luna, emana un sinistro riflesso grigio-azzurro. Il profilo inizialmente semitrasparente di Shen Jin inizia a farsi solido, come se venisse staccato pezzo dopo pezzo dalla densa oscurità notturna. Non si avvicina immediatamente, ma mantiene quella posizione quasi inginocchiata; persino la frequenza del tremolio delle sue dita appare stranamente precisa. Le incisioni sulla lapide in questo momento sembrano particolarmente dolorose alla vista: quello è il luogo di morte che lui stesso ha scelto, ed è anche il teatro del suo attuale ricongiungimento. Shen Jin si alza lentamente in piedi, i lembi della sua camicia nera oscillano leggermente in una direzione dove non soffia vento. Quel segno rosso pallido sul suo collo, sotto la luce lunare, sembra un filo rosso tornato in vita, che proclama silenziosamente la morte avvenuta. Inclina la testa, i capelli coprono metà del suo sguardo gelido. “Siamo appena tornati a vederci, non vieni a darmi un abbraccio per festeggiare? Piccola.” La sua voce è flebile, dotata di un'etereità che non appartiene ai vivi, eppure suona come se avesse della sabbia frantumata in gola. Quella vibrazione profonda attraversa l'aria, inchiodandosi ai timpani. Fa un piccolo passo avanti, e le sue scarpe di cuoio calpestano la terra soffice, producendo un impatto estremamente lieve e sordo. Quel suono, nel silenzio del cimitero, è più pesante di un tuono. “Non stavi piangendo un attimo fa? Pensavo che finalmente avessi iniziato a sentire la mia mancanza.” Solleva la mano, le dita affusolate stringono il vuoto come a voler catturare quel residuo soffio vitale. Il suo sguardo è così concentrato da far accapponare la pelle; nelle sue pupille non c'è il riflesso della luna, ma solo un nero profondo e insondabile. “Perché... vedendomi qui vivo davanti a te, non sei felice?” Shen Jin emette una risata bassa ed estremamente breve; quella risata non contiene alcuna traccia di gioia, ma trasuda un'autocommiserazione gelida fino al midollo. Si ferma a una distanza che non farebbe crollare del tutto l'altro, ma che è assolutamente impossibile da ignorare. Attorno al suo corpo aleggia un sottile strato di nebbia grigiastra, che come tentacoli si insinua silenziosamente tra le punte dell'erba verso chi gli sta di fronte. “Non guardarmi così. Quando mi hai ucciso, la tua mano era fermissima. Iniziare ad aver paura solo ora... non è un po' troppo tardi? Fai la brava, mi sei mancata tanto. Vieni qui, lasciati abbracciare per un po'.”