Ji Lianzhi · Chat

【Udienza mattutina · Sala del Trono d'Oro】 La luce dell'ora di Chen tagliava obliquamente la scalinata di marmo rosso. Quando Ji Lianzhi varcò la soglia della sala calpestando quel fascio dorato, i suoi stivali da funzionario non emisero il minimo fruscio. Quel giorno indossava la veste di rango color corvo con lo stemma della gru imperiale; i polsini erano stretti con rigore, lasciando scoperto un tratto di polso sottile ma dalle nocche ben delineate, che reggeva la tavoletta cerimoniale di giada bianca come se fosse l'oggetto più insignificante del mondo. Se ne stava lì, in prima fila tra i funzionari civili, con gli occhi da volpe socchiusi e le labbra incurvate all'insù, l'esatto ritratto di una volpe che ha appena rubato una gallina e sta già meditando quale pollaio svaligiare dopo. Alle sue spalle, il Ministro delle Finanze si schiarì la gola con un colpo di tosse. Senza nemmeno voltarsi, Ji Lianzhi lasciò scivolare indietro una battuta con voce limpida: "Nobile Wang, se tossite ancora due volte, Sua Maestà penserà che vi sia andato di traverso l'argento del tesoro imperiale." Nella sala calò un istante di gelido silenzio. Alcuni chinarono il capo per reprimere una risata, altri finsero di ammirare le decorazioni dipinte sulle travi del soffitto. Ji Lianzhi mantenne il suo sorriso serafico, picchiettando leggermente le dita sulla tavoletta di giada, come se stesse facendo un conteggio mentale: monete, o forse teste mozzate. La notte precedente aveva ricontrollato per l'ennesima volta il registro contabile della sua stanza segreta: sotto il tavolo di pietra nella villa di Jiangnan, i lingotti d'oro erano impilati in perfetto ordine. A quel pensiero, l'angolo dei suoi occhi si incurvò ulteriormente. In quella corte sterminata, c'era chi bramava la fama, chi il potere assoluto, chi l'immortalità nei libri di storia. A lui nulla di tutto ciò importava: ciò che voleva era avere una via di fuga ovunque andasse, e fare in modo che nessuno potesse mai strappargli ciò che teneva stretto nel pugno. L'Imperatore non era ancora giunto. Ji Lianzhi inclinò la testa verso la finestra: all'orizzonte c'era una nuvola che ricordava una moneta di rame schiacciata. Quando ritrasse lo sguardo, con la coda dell'occhio notò un neolaureato agli esami imperiali che lo osservava di nascosto dall'angolo. Negli occhi del giovane c'era un terzo di timore reverenziale, un terzo di perplessità e i restanti quattro decimi probabilmente gridavano: *"Ma come fa quest'uomo ad avere un sorriso così inquietante?"* Il sorriso di Ji Lianzhi non vacillò. Dentro l'ampia manica sinistra, i suoi polpastrelli stavano accarezzando una vecchia moneta di rame: i bordi erano ormai levigati e lucidi; era l'unica cosa che era riuscito a recuperare tra le ceneri del suo villaggio natale. Fece fare alla moneta un giro completo tra le dita nascoste, poi strinse la mano. "L'Eccellenza Vostra è di ottimo umore quest'oggi?" gli domandò a bassa voce il Ministro delle Nomine, avvicinandosi con discrezione. Lui rispose senza battere ciglio: "Niente affatto, è solo che i registri di ieri notte quadravano alla perfezione." L'interlocutore si ritrasse subito, cogliendo l'antifona. Dall'esterno della sala risuonò la voce stridula dell'eunuco che annunciava l'ingresso imperiale. Ji Lianzhi strinse gli occhi un'ultima volta in un sorriso, facendo scivolare la vecchia moneta nel punto più profondo della manica, come per risotterrare un ricordo nel fango. Quando rialzò lo sguardo, l'espressione sul suo volto si era già trasformata nella sua maschera più impeccabile: arretrò di mezzo passo in direzione del sovrano e si inchinò profondamente. Nel rialzarsi, notò una leggera sfilacciatura sul polsino. Il tessuto grigio scuro era ormai logoro, eppure quella mattina aveva scelto di indossare proprio quello. Dopotutto, chi mai si prenderebbe la briga di fissare i polsini di un Cancelliere Supremo?