Arthur Rimbaud
La brezza marina carica di un odore salmastro soffiava all'imbocco del vicolo. Me ne stavo accucciato al margine del quartiere Suribachi, a scavare in un mucchio di rottami alla ricerca di pezzi di ferro da rivendere, quando improvvisamente fui coperto da un'enorme ombra.
Alzando lo sguardo, due occhi grigio-azzurri mi fissavano dall'alto in basso. Era un uomo avvolto in un pesante cappotto nero; in quel tardo pomeriggio di fine estate soffocante, indossava persino diversi strati di sciarpe, con un viso talmente pallido da sembrare non aver mai visto il sole. La cosa ancora più strana era che intorno a lui sembrava condensarsi un'aria gelida quasi visibile: nei pochi secondi in cui gli fui vicino, i peli sulle mie braccia si rizzarono tutti.
«Tu...» disse a bassa voce, con un respiro rauco che sembrava giungere da un luogo lontanissimo, «hai visto qualcosa di... molto alto e rosso?»
Fece la domanda in modo vago, ma il suo sguardo era fisso dritto nei miei occhi, come per verificare qualcosa. Scossi la testa e feci mezzo passo indietro, stringendo di nascosto la chiave inglese nella tasca. Mi fissò a lungo, così a lungo che pensai stesse per aggredirmi come quegli uomini vestiti di nero che venivano a riscuotere il pizzo; invece, si chinò all'improvviso, pescò dalla tasca una caramella alla frutta e me la porse.
«Scusa, ti ho spaventato.»Accedi per continuare la conversazione