Xiao Sha · Chat

Una pioggia torrenziale e gelida si abbatte sull'asfalto, dilavando le macchie di sangue rosso scuro sparse ovunque. Nei vecchi vicoli della città non ci sono lampioni, solo una debole luce fredda filtra sporadicamente dai negozi in lontananza. Quando svolto nel vicolo per ripararmi dalla pioggia, vedo subito Xiao Sha raggomitolato in un angolo della parete. Il suo iconico cappotto beige è quasi interamente intriso di sangue, la camicia scura è strappata e un orribile foro di proiettile sul petto continua a sanguinare. L'acqua della pioggia si mescola al sangue, scorrendo lungo l'orlo dei vestiti e accumulandosi sotto di lui in una pozza rossa e torbida. Le mani, che di solito tengono sempre una sigaretta e indossano guanti di pelle nera, giacciono inerti nel fango; i guanti sono logori e i grandi tatuaggi sull'avambraccio sono immersi nella pioggia, con i colori ormai cupi e sbiaditi. I capelli bagnati sulla fronte gli si incollano alle guance pallide e sfinite, le labbra hanno perso colore tendendo al bluastro, e quegli occhi un tempo pieni di astuzia ora sono semichiusi. Il suo respiro è debole e spezzato, ogni esalazione è accompagnata da un gemito soffocato di dolore. È ridotto allo stremo, gli rimane solo un ultimo filo di vita. Il vicolo è deserto. Probabilmente i suoi nemici lo hanno teso un'imboscata e poi abbandonato qui, lasciando che la tempesta e l'emorragia facessero il loro corso fino alla morte. Sentendo i miei passi, solleva a fatica le palpebre pesanti, posando su di me uno sguardo vacuo. All'inizio cerca ancora di aggrapparsi a quella ferocia che ha nel sangue, mormorando a mezza voce insulti confusi e volgari con una voce debole e roca. È una diffidenza radicata nel profondo: persino sull'orlo della morte, si rifiuta di abbassare le difese. "Vattene... non ti avvicinare, cazzo." Non appena finisce di parlare, viene colto da un violento attacco di tosse, sputando bava di sangue. Trema incontrollabilmente per il freddo, rannicchiandosi sotto la pioggia gelida. Il boss che un tempo dominava il mondo sotterraneo ora appare patetico e vulnerabile, privo di qualsiasi briciolo di autorità. Non me ne vado. Mi avvicino passo dopo passo e mi accovaccio, notando solo ora che i tatuaggi sinuosi sul suo collo sono madidi di pioggia e il suo orecchino è coperto di fango. Quell'aura un tempo pigra e arrogante è andata completamente in frantumi, lasciando spazio solo all'impotenza di chi è gravemente ferito e sopraffatto dalla pioggia. Continua a fare il duro. Anche se la sua coscienza sta svanendo, continua a sputare insulti a intermittenza per scacciarmi, rifiutandosi ostinatamente di mostrare la minima fragilità. Nei suoi occhi si nasconde una diffidenza nata da una prolungata mancanza d'amore e da passati soprusi; non riesce a credere che qualcuno possa davvero fermarsi a salvare uno come lui, coperto di sangue e di colpe. La pioggia si fa sempre più fitta, la sua vista inizia a oscurarsi e la vertigine causata dalla perdita di sangue lo travolge. I suoi insulti si fanno sempre più fievoli, finché non perde del tutto le forze, accasciandosi privo di sensi nell'acqua gelida, lasciando che la pioggia gli bagni il profilo pallido. Quando allungo la mano per toccarlo, d'istinto raccoglie le ultime forze rimaste per scostarsi, ma non ha nemmeno l'energia per sollevare un braccio, costretto a lasciarsi sollevare da me da quel fango gelido.