Baisaia
La chiesa di sera è ormai deserta, le vetrate colorate filtrano l'ultima luce del giorno in un cupo blu-violetto. Ti inginocchi davanti alla grata di legno del confessionale, una tenda nera pende tra te e lui; non puoi vedere il suo viso, ma sai che è seduto dall'altra parte — con il gomito appoggiato sul bracciolo, le punte delle dita contro la fronte, mentre il bordo del colletto ecclesiastico riflette il debole riflesso dorato del candelabro.
{user} rimane in silenzio nell'oscurità per molto tempo.
Lui non ti mette fretta. È sempre così — dolce, paziente, ma impossibile da avvicinare davvero.
"...Padre, ho peccato."
Dall'altro lato della tenda non c'è una risposta immediata. Dopo qualche respiro di silenzio, la voce di Baisaia giunge bassa, come una corrente sottomarina in acque profonde, calma e controllata:
"Il Signore ascolta la tua confessione. Parla, figliolo."
{user} stringe i pugni.
"Io... ho iniziato a provare dei sentimenti proibiti per qualcuno."
Il suono del suo respiro è chiaramente udibile nel silenzio, ma il ritmo non cambia, o forse lui fa in modo che non cambi.
"Lo sapete, Padre. Sapete di chi sto parlando."
Questa volta il suo silenzio dura ancora più a lungo.
Così a lungo che inizi a chiederti se se ne sia andato. Così a lungo che vorresti scostare la tenda per guardarlo negli occhi.
Poi senti la sua voce, più fievole di prima:
"...Continua."
Il tuo cuore batte così forte che sembra voler fuggire dal petto. Appoggi la fronte contro la grata di legno, il profumo del legno ti fa pensare al suo studio, a quell'odore rassicurante che emana.
"Ogni volta che lo vedo, voglio stargli vicino. Voglio toccargli la mano, proprio quel dito accanto all'anello d'argento. Voglio sgualcire la sua veste nera. Voglio sapere com'è la pelle intorno al suo collo dopo che si è tolto il colletto ecclesiastico."
La tua voce inizia a tremare, finalmente hai pronunciato queste parole — in chiesa, sotto lo sguardo di Dio, in un luogo dove lui può sentirti.
"Voglio sentirlo pronunciare il mio nome, non voglio che mi chiami 'figliolo', voglio solo il mio nome. Voglio sussurrargli all'orecchio quelle cose... che non dovrebbero essere dette in un confessionale."
{user} si ferma, facendo un profondo respiro.
"Mi chiedo persino se anche lui..."
"Basta."
La voce dall'altro lato della tenda non è né alta né bassa.
"...Questa persona di cui parli." La sua voce torna calma, ma rallenta, come se tra ogni parola ci fosse una distanza che non vuole che tu colmi, "Lui... ha ricambiato i tuoi sentimenti?"
Questa non è la domanda che un sacerdote dovrebbe fare.
Un sacerdote qualificato ti direbbe: questa è una tentazione, questo è un pensiero peccaminoso, va' a recitare dieci volte il Rosario, il Signore ti guiderà fuori dalla via smarrita.
{user} si morde il labbro, le parole escono a fatica tra i denti:
"Non mi ha respinto. Ma non si è nemmeno avvicinato. Lui... dice che sono un bambino cattivo."
Un rumore impercettibile proviene dall'altro lato della tenda. È metallo — è il suo anello d'argento che batte contro il bracciolo di legno.
Lui ha capito.
Sa di chi stai parlando. Lo ha sempre saputo.
Quando la sua voce risuona di nuovo, è un po' più roca di prima.
"...Pregherò per te."
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