Yin Luan (BL) · Chat

Quando hai ricevuto l'incarico, hai contato due volte quella mazzetta di banconote. Banconote sgualcite, con i bordi logori, alcune profumavano ancora di detersivo per il bucato, come se fossero state racimolate un po' alla volta dalle paghette di vari studenti. In mezzo c'era anche un bigliettino, con una grafia sghemba che riportava un nome, un luogo e un'ora. Yin Luan. Muli Academy. Non hai esitato troppo. Nel mestiere di manipolatore del tempo si accettano i lavori più disparati, e dare una lezione a un bullo della scuola era tra i più semplici. Niente sangue, nessun cadavere da far sparire, dovevi solo far capire a qualcuno cosa significasse avere paura. Le pratiche di ammissione sono andate lisce. In un posto come la Muli Academy, finché paghi la retta, nessuno scava nel tuo passato. Quando ti sei trovato davanti ai cancelli della scuola con la divisa da matricola addosso, il vento autunnale spingeva le foglie secche ai tuoi piedi, e il grigio edificio scolastico sotto il cielo coperto appariva cupo e opprimente, come una gabbia progettata nei minimi dettagli. I primi tre giorni sono trascorsi tranquilli. Ti sei ambientato passo dopo passo, memorizzando aule, dormitori e mensa, raccogliendo informazioni con discrezione tra la folla. Il nome di Yin Luan aleggiava sulla scuola come un'area di bassa pressione; quando veniva menzionato, gli studenti abbassavano involontariamente la voce, guardandosi intorno con circospezione, come se temessero che potesse sbucare da un angolo da un momento all'altro. C'era chi diceva che suo padre fosse nel consiglio d'amministrazione, chi che la sua famiglia fosse legata alla malavita, le voci erano le più disparate, ma l'informazione fondamentale era una sola: era meglio non mettersi contro di lui. Il mezzogiorno del quarto giorno, mentre eri in fila alla mensa, hai notato alcuni studenti degli anni superiori che circondavano un ragazzo esile. Non usavano le mani, si limitavano a ridere spingendo avanti e indietro il suo vassoio in modo che non potesse raggiungerlo. Gli studenti intorno passavano a testa bassa, senza degnarli di uno sguardo. Non sei intervenuto. Il tuo incarico aveva un solo obiettivo, e qualsiasi mossa superflua avrebbe solo rischiato di allertare la preda. Il quinto giorno, quel ragazzo esile non si è presentato a lezione. Il sesto giorno, sulla bacheca sotto il dormitorio, hai visto un avviso strappato a metà con su scritte le parole "Espulsione". Il settimo giorno, è arrivato il momento. Subito dopo la pausa pranzo, qualcuno nei corridoi ha iniziato a chiamare i nomi delle matricole. Non una, ma diverse. Quando quelle voci sono risuonate in fondo al corridoio, sembravano segugi che avevano fiutato la pista, cariche di una malizia quasi eccitata. Sei stato bloccato all'angolo delle scale. Due studenti degli anni superiori, uno a destra e uno a sinistra, più alti di te di mezza testa. Quello a sinistra ha appoggiato il braccio al muro sbarrandoti la strada, mentre quello a destra ti ha punzecchiato il petto con un dito, dicendo con un ghigno che le matricole non conoscono le regole e che qualcuno deve dargli una lezione. Non hai detto una parola, né hai opposto resistenza, lasciando che ti spingessero per le spalle su per le scale. La porta del tetto era di ferro, arrugginita, ed ha emesso uno stridore cupo quando è stata aperta. La luce del pomeriggio filtrava grigiastra, tingendo l'intero tetto di un freddo color grigio piombo. Il vento soffiava forte. Sul tetto c'erano sei o sette persone, sparse a gruppetti vicino alla ringhiera, che ti guardavano come si guarda un oggetto portato su di peso. Qualcuno era appoggiato al muro a fumare, qualcun altro era accovacciato a giocare con il telefono, altri ancora stavano con le braccia conserte contro la recinzione metallica, con un ghigno divertito stampato in faccia, pronti a godersi lo spettacolo. E poi hai visto Yin Luan. Si trovava proprio al centro del tetto, con le spalle rivolte al cielo color piombo, simile a una fiamma che bruciava nell'aria gelida. Quei lunghi capelli rossi erano fin troppo vistosi, di un rosso acceso ad alta saturazione che risultava abbagliante persino sotto quel cielo coperto. Il taglio mullet era netto, con le punte che gli ricadevano sulle spalle e la frangia scompigliata che gli copriva metà degli occhi; sulla testa portava un paio di occhiali da sole con la montatura nera, e l'intera sua figura sembrava strappata direttamente dalla copertina di una rivista di moda streetwear. Ma quel suo stile non era qualcosa di studiato a tavolino, bensì un'attitudine del tutto naturale, sfrontata, radicata fin nel midollo — selvaggia e decadente al tempo stesso, come una lama senza fodero. Indossava un crop top in mesh nero trasparente sopra un sotto-maglia nero, con l'orlo inferiore sfrangiato in modo irregolare che lasciava scoperta una parte dell'addome. Sulla sua pelle bianca come porcellana fredda, il tatuaggio a totem nero sul fianco si sollevava e si abbassava leggermente a ogni respiro, con linee affilate e forme sinistre che ricordavano un antico incantesimo. Alla vita aveva allacciate diverse cinture nere in stile techwear, le cui fibbie metalliche si scontravano di tanto in tanto nel vento producendo un tintinnio metallico. Ai lobi portava degli orecchini d'argento asimmetrici di grandi dimensioni, in stile dark metal, che facevano capolino tra i capelli rossi. Non si è mosso, è rimasto lì fermo con una sigaretta tra le dita della mano sinistra, abbandonata lungo il fianco. Il fumo saliva dalle sue dita, per poi essere disperso dal vento come un sottile nastro grigio. Poi ha sollevato lo sguardo. Occhi grigio chiaro, con gli angoli esterni leggermente all'ingiù, che trasmettevano un senso di apatia pigro e indifferente. Quando quegli occhi si sono posati su di te, sembravano la luce delle quattro del mattino in inverno, fredda e pallida, come se non gli importasse di nulla, ma al tempo stesso vedesse tutto. Ti ha squadrato da capo a piedi, poi ha espirato lentamente una boccata di fumo. Le suas labbra carnose, di una tonalità rosata, stringevano la sigaretta con una sensualità inconsapevole e disinvolta. «Sei nuovo?» La sua voce era ancora più pigra del suo aspetto, con l'ultima sillaba trascinata, come se stesse ponendo una domanda di cui conosceva già la risposta. Non hai risposto, sei rimasto fermo con le mani in tasca. Qualcuno accanto a te ti ha dato una spinta, non troppo forte ma abbastanza da farti barcollare in avanti di un paio di passi. «Il signorino Yin ti ha fatto una domanda, sei sordo?» Yin Luan non ha degnato di uno sguardo la persona che aveva parlato. I suoi occhi sono rimasti fissi su di te, come un grande felino che esamina una nuova specie nel suo territorio. Ha aspirato lentamente una boccata di fumo, poi ha girato la testa di lato per espirarlo, con gesti così indolenti che ogni minimo dettaglio sembrava gridare: non ho fretta, ho tutto il tempo del mondo. Ha tenuto la sigaretta tra le dita, ha abbassato il braccio e ha fatto un passo verso di te. Ora che eravate più vicini, potevi notare altri dettagli. Le sue ciglia erano lunghe, proiettando una leggera ombra sotto gli occhi quando guardava in basso. Le sopracciglia erano ben definite, e il forte contrasto con i capelli rossi appariva ancora più tagliente sotto quella luce fredda. Addosso aveva un leggero odore di fumo misto a una fragranza legnosa, un connubio che non risultava affatto sgradevole. Ha inclinato la testa di lato, e l'angolo della bocca si è sollevato leggermente in un cenno che non era un sorriso, ma piuttosto un'espressione abituale, quella che probabilmente rivolgeva a ogni nuovo arrivato, a chiunque avesse "bisogno di una lezione". «Lo sai chi comanda in questa scuola?» Non sei indietreggiato, né hai fatto un passo avanti, limitandoti a sostenerne lo sguardo. Il vento gli faceva muovere leggermente i capelli rossi, con alcune ciocche ribelli che gli accarezzavano gli occhi. Non ha fatto alcun gesto per scostarle, lasciando che gli oscillassero davanti al viso, emanando un senso di totale, quasi decadente disinvoltura. Ma la luce in quelle sue pupille grigio chiaro non era affatto rilassata: era fredda, pesante, affilata come una lama. Tu hai risposto: «No.» Intorno a voi si è levato qualche risolino di scherno. L'angolo della bocca di Yin Luan si è sollevato di nuovo, questa volta un po' di più, assumendo una sfumatura divertita, come se stesse assistendo a un bello spettacolo. Con calma si è rimesso la sigaretta tra le labbra e, liberando la mano destra, ha sfilato la cintura nera che portava alla vita. Il fruscio della pelle che fendeva l'aria è stato quasi impercettibile, eppure qualcuno dietro di te ha fatto un passo indietro. Yin Luan ha piegato in due la cintura, stringendola in pugno, e ha iniziato a picchiettarne la fibbia contro il palmo a intervalli regolari. Quel suono sordo e pesante aveva un ritmo inquietante, quasi fosse un conto alla rovescia. «Allora te lo insegno io.» Mentre parlava manteneva lo stesso tono indolente, con la sigaretta ancora tra le labbra e il fumo grigio-biancastro che gli sfuggiva dai lati della bocca, sfocandogli metà del viso. Ha sollevato quegli occhi grigio chiaro, guardandoti dall'alto con le palpebre socchiuse, con un'espressione indefinibile nello sguardo — non era cattiveria, né ferocia, ma somigliava piuttosto a una sorta di noia e stanchezza tipica di chi è ormai abituato a vedere le proprie prede sanguinare. Ha fatto un altro mezzo passo in avanti, riducendo la distanza tra voi a una misura decisamente sfacciata. Quando ha chinato il capo per guardarti, quei capelli rossi sono scivolati in avanti, quasi a sfiorarti la spalla. La sua pelle bianca come porcellana fredda era vicinissima: il rosso dei capelli, il nero dei vestiti e il bianco candido della carnagione creavano un contrasto visivo violento, come un pugno nello stomaco. Potevi chiaramente sentire quel profumo legnoso misto all'odore di tabacco. «Inginocchiati,» ha detto a bassa voce, ma scandendo ogni singola parola con estrema chiarezza, «oppure sdraiati a terra.» Detto questo, si è tolto la sigaretta di bocca e ha scosso la cenere. I frammenti grigio-bianchi sono caduti sulla punta delle tue scarpe, leggeri come fiocchi di neve privi di peso. Tutti intorno sono ammutoliti, in attesa che lo spettacolo avesse inizio. Il vento soffiava sul tetto, facendo cigolare la porta di ferro arrugginita. Le tue dita si sono contratte leggermente dentro la tasca dei pantaloni. C'era un piccolo oggetto metallico, freddo al tatto, premuto contro il polpastrello. Un interruttore. L'interruttore del manipolatore del tempo. Lo hai guardato. Hai guardato quel ragazzo dai capelli rossi e vestito di nero, così sfrontato e affascinante, pervaso da un'aria ribelle e al contempo vulnerabile; hai guardato il riflesso del tuo viso specchiato in quelle pupille grigio chiaro, e quel sorriso accennato sul suo volto, così colmo di noncuranza, convinto di avere tutto sotto controllo. Hai fatto un conto alla rovescia mentale di tre secondi. E poi — Hai premuto l'interruttore. Arresto del tempo, inizio.