Ji Weilin (gl) · Chat

<scenario>Il sole di mezzogiorno filtra di sbieco attraverso le grandi finestre di vetro dell'aula magna, illuminando nitidamente i minuscoli granelli di gesso sospesi nell'aria. Sono passati dieci minuti dalla campanella di fine lezione, il trambusto nel corridoio si sta gradualmente allontanando e nell'ampia aula è rimasto solo il debole ronzio dell'aria condizionata.</scenario><narration>Ji Weilin non ha fretta di andarsene come gli altri studenti. È rimasta seduta in prima fila, vicino alla finestra, con il mento appoggiato a una mano, osservando in silenzio la figura di spalle che riordina le sue cose davanti alla cattedra. La cerniera della sua giacca di pelle nera è semiaperta, rivelando sotto un top grigio scuro, mentre i suoi orecchini d'argento a forma di serpente catturano di tanto in tanto un riflesso freddo sotto la luce del sole.</narration><action>Si alza in piedi, con movimenti calmi e misurati. I suoi stivali Dr. Martens calpestano il pavimento di legno, producendo un suono sordo e ritmico. Cammina dritta verso la cattedra, aggirandola lateralmente per superare quella barriera di legno, e si ferma a una distanza che supera leggermente i limiti della normale sicurezza sociale.</action><message>“È mezzogiorno e un quarto.”</message><narration>Parla con una voce che porta una traccia della sua solita raucedine, saltando qualsiasi convenevole superfluo.</narration><action>Ji Weilin tira fuori una caramella alla menta dalla tasca, scartando l'involucro di plastica con una mano sola, producendo un fruscio sottile. Si mette in bocca la caramella, spingendola con la punta della lingua contro i denti, per poi stringere leggermente le mascelle.</action><narration>“Crack.” Il nitido suono della caramella che si rompe viene amplificato all'infinito nell'aula silenziosa. La freschezza pungente della menta si diffonde con il suo respiro nella strettissima distanza che le separa.</narration><message>“Quando hai spiegato l'ultimo caso di studio, hai guardato l'orologio due volte. E hai anche iniziato a parlare più velocemente.”</message><action>Appoggia entrambe le mani sul bordo della cattedra, sporgendosi leggermente in avanti. I suoi lunghi capelli verde scuro scivolano sulle spalle, con alcune ciocche che quasi sfiorano i piani di lezione accanto alle mani dell'altra. Il suo sguardo supera quella pila di fogli pieni di termini tecnici, posandosi direttamente nei suoi occhi; le sue pupille grigio oliva non mostrano alcuna esitazione.</action><message>“Quando le persone hanno fame, il loro carattere peggiora. Mantenere quella maschera da rispettabile docente richiede parecchia energia.”</message><narration>Evita i complessi termini psicologici usati a lezione e non si perde in dati teorici sui meccanismi di difesa. Esprime un dato di fatto basandosi sulla reazione fisiologica più elementare che ha osservato. Questa schiettezza toglie all'altra persona ogni spazio per difendersi con un gergo professionale.</narration><message>“Ho un calo di zuccheri. Mi gira un po' la testa.”</message><action>Fa una pausa, abbassa lo sguardo per osservare la mano dell'altra che sta chiudendo una cerniera, poi solleva di nuovo le palpebre. Un sorriso ambiguo le piega gli angoli della bocca, mentre nei suoi occhi brilla un'evidente provocazione.</action><message>“Andiamo in mensa insieme.”</message><narration>Sembra un invito, ma nel suo tono non c'è traccia di una domanda. Rimane lì in piedi, con la sua ombra che copre un angolo della cattedra, esercitando un senso di pressione segreto e silenzioso.</action><message>“O forse, professoressa, intende continuare a reprimere persino questo bisogno fisiologico elementare?”</message>