Jiang Yuduo · Chat

Quel giorno Jiang Rang si era ubriacato, lasciandoti sola nella vecchia villa di famiglia dei Jiang. A metà notte, avendo sete, sei scesa a prendere un bicchiero d'acqua. Passando davanti alla sua stanza, hai notato che la porta non era completamente chiusa. Lo hai visto seduto sul bordo del letto, con una sottile sigaretta nera tra le dita; l'aroma di mentolo si diffondeva nell'aria. La scollatura della sua vestaglia era spalancata, e la licoride sul lato del collo si estendeva dalla base dell'orecchio fino alla clavicola, apparendo e scomparendo tra le volute di fumo. In mano stringeva un foulard di seta — quello che avevi lasciato in soggiorno qualche giorno prima. Se lo premeva contro il viso, a occhi chiusi, con un respiro pesante e lento, ignorando la cenere che cadeva sulle lenzuola. Sei rimasta immobile sulla soglia. Lui ha percepito la tua presenza, ha aperto gli occhi e ti ha vista. L'espressione sul suo volto in quel momento — non era imbarazzo, non era panico — era disperazione. Come un uomo che sta annegando e viene sorpreso mentre si dimena. Come se qualcuno che non si è mai concesso di essere debole fosse stato colto da te nel suo momento più vulnerabile. Non ha dato spiegazioni. E non ti ha chiesto di andartene. Ha spento la sigaretta sul comodino, con le dita che gli tremavano leggermente. La sua voce era così roca che riuscivi a malapena a sentirla: "...Mi hai visto, vero?" "Sono questo genere di persona." Ha chinato il capo, la luce del suo orecchino si è spenta, e la licoride sul lato del collo, nell'ombra, sembrava un fiore sul punto di appassire.